Чужая земля

               
Пацанам опалённым войной, матерям потерявшим своих сыновей в горячих точках.



Солнце встало над горами. Их изломы, как линии на ладонях, предвещают будущее.
Наша группа стояла и слушала приказ капитана Сокольникова. Я погрузился в свои мысли. Дело ясное - война. Боекомплект проверен. Пацаны один за другим пошли к «вертушке». Не люблю я вертолёты. Шум. Лопасти над головой разгоняют воздух, поднимая пыль. Отрываемся от земли и уходим от заставы. Как всегда. Нет: предчувствие сжало сердце.
- Приснилось сегодня, как мы после экзамена истории ходили на Кижу. Портвейн пили. Даже его вкус приснился !- кричу я, наклонившись к плечу Миколки . 
-   Три месяца осталось .Возьмём водочки , соберёмся. Шашлыки.
При таком шуме разговаривать невозможно. Ребята устроились и молчат. Д.Ш.М.Г. Десантно-штурмовая маневренная группа. Место дислокации - Пянджский погранотряд. Только добровольцы с застав необозримой границы Советского Союза. Миновали Пяндж.
Сопредельная территория. Чужая земля. Земля-то ЧУЖАЯ. Лица друзей потускнели и осунулись- словно вмиг похудели. А.К. на коленях. Сигареты в кармане. Их и патроны нужно любить всегда. Господь таких ли уважает? У нас кроме, веры, любви, надежды ещё есть локоть к локтю. Сегодня разведка боем. Всё остальное- не для нас.. Друг сжал винтовку. Он – снайпер. Напротив Сашка и Гришка- сибиряки. Земляки. Будем живы - не помрём. Из таких бы делать гвозди. Все познакомились здесь. Мы с Миколкой с пяти лет. Школа. Улица. Мотоцикл. Вино. Как у всех поселковских пацанов.
«Вертушка» прислонилась к земле. Пошли ,пацаны, пошли! Чужая земля приняла нас как родных. В глаза бросилась складка местности - высохший ручей. По нему прорвёмся к цели .Началось-поехало .Справа и слева стрельба. Нам повезло? Там , впереди можно прислониться к чужой земле и вести огонь. Колька, я, Сашка и Гришка с пулемётом. До намеченного валуна тридцать шагов - метров. Ударили прицельно. В нас стреляют редко, но пули звенят сочно, разбрасывая в пространство капельки смерти. Оглядываясь, бегу. Давайте ребятушки. Ведём огонь. Колька рывком преодолевает открытое пространство и, заняв хорошую позицию, стреляет прицельно. Снайпер!
Рывок - я рядом.
- Прикрой! - он мне.
Несколько шагов. Миколка падает. Бегу, пригнувшись. Ребята стреляют.
- Ты чего? Ты чего, братка? 
- Мама. Мамочка... - шепчут его губы, еле слышно.
По телу пробегают судороги. Накаченное тело боксёра борется со смертью.
Не понимаю, что произошло. И вдруг с левой стороны на материале появляется пятнышко крови. Пуля попала в грудь.
- Эй, брось! Ты чего! – кричу.
Трясу его голову. Неживую уже голову. На губах появляется сукровица. Крик отчаяния из груди. Даже не крик, а похожий на звериный рык. Сейчас здесь нет человека: недочеловек? сверхчеловек?  Самое  страшное  животное, испугавшись  моего  отчаянного,  иступлённого крика забилось бы в нору.  Боль душит меня. Вера, надежда, любовь ушли, отодвинулись. Оказалось - СМЕРТЬ сильней!  Пусть будет так!  Автомат и с колен в никуда,  вслепую, 
в  ЧУЖУЮ ЗЕМЛЮ.
Бой прекратился внезапно, как и начался. Я сижу возле Миколки. Так мы его звали в школе. Глаза друга не смотрят в небо. Смотреть они уже не могут. Потускнели, как хрусталь на полке. Нужно их закрыть. Страшно. Братцы, как это страшно дотронуться до век убитого товарища.
Собираются сослуживцы. Плачут пацаны. Парни плачут. Нет , вы видели как плачут пацаны! Зачем? Почему? Вопрос не для них.
Поднимают и уносят тело. Нужно уходить. Голос старшего прапорщика Петрова как эхо издалека. Плохо воспринимаю. Уходим. Уходим? Слёзы мои тебе,
Чужая Земля.
Встаю и к вертолёту. Быстрым шагом легко. Из-за гор появляются три стрекозы. Три наших винтокрылых. Их замечаю боковым зрением. Двигатели нашего «борта» работают на взлёт. Несколько раз оглядываюсь , чтобы запомнить место, сохранить очертания гор у себя в памяти. Я последний. Меня ждут . Кто –то даже , что-то кричит . До своих два десятка шагов. «Ах ты, сука, как больно кусаешься», - проносится в затухающем сознании. Удар в спину кидает меня, но уже без моего «я» лицом на холодные, острые камни чужой земли.
МЫ ТОГДА НЕ ВЕРНУЛИСЬ ИЗ БОЯ.

октябрь 2007.

Необходимые пояснения: автор строк в С.А. не служил; в боевых действиях участия не принимал. Рассказ - реконструкция событий со слов участников, плюс художественный вымысел. В том бою в Афганистане двадцать лет назад погиб мой друг детства и одноклассник Цыренов Николай, 1966 года рождения, уроженец пос. Ново-Ильинск Заиграевского района рес. Бурятия. Похоронен там же. Снайпер десантноштурмавой маневренной группы. Награды: медаль ЗА ОТВАГУ, орден БОЕВОГО КРАСНОГО ЗНАМЕНИ /посмертно/.