Марина не любила проблемы. Честно говоря, проблемы никто не любит. Но Марина их настолько не любила, что не вступала ни с кем и никогда ни в какие разговоры, обсуждения, рассуждения, не задавала никакие вопросы. Не спрашивала даже: "Как дела?"
Она старалась поздороваться с человеком, возможно даже улыбнуться, если этот человек очень хороший, но вопросов лучше не задавать. А то слово за слово недалеко и до неприятностей. Сколько было таких примеров. И не сосчитать! Она не хотела ничего плохого, а получалось... как всегда! Вот она и старалaсь молчать. Так проще и спокойней.
На вопросы других людей Марина всегда отвечала коротко и, как можно быстрей, прощалaсь. Так тоже было проще и спокойней. Правда удавалось это не всегда. Частo вдогонку неслись очередные вопросы. Она оборачивалась, улыбалась, извинялась, что опаздывает и быстрым шагом уходила.
Свободно она чувствовала себя только оказавшись в своей квартире. Она закрывала входную дверь, с облегчением вздыхала, снимала обувь, пальто, бросала на пол сумку, проходила в комнату и садилась в своё любимое, уютное, мягкое кресло.
В эти минуты Марина ничего не хотела и ни о чём не думала. Она закрывала глаза и уходила, вернее даже улетала, от всех забот далеко-далеко, туда, где всё просто и ясно...
Дождь льёт и льёт, день, два, три. Дождю безразлично, кто ты, о чём думаешь, о чём мечтаешь. Какая ему разница, что у тебя на сердце, почему болит твоя душа.
Серое небо, серый, насыщенный влагой воздух, серые дома, мокрые деревья, дороги, машины. Серые лица редких прохожих, бегущих под дождём, прикрываясь зонтами. Все торопятся побыстрей дойти, добежать, доехать до того места, где сухо, тепло, где их ждут.
И только Марина одиноко сидела на платформе под дождём в ожидании поезда. Сумрачно и тоскливо было у неё на душе, невесёлые мысли одолевали - о прошлом, о настоящем. Не думала она только о будущем, его никогда, никогда, никогда не будет. Впереди её ожидают только беспросветные будни, такие же серые, как этот бесконечный дождь. Скоро она сядет в поезд, и он увезёт её из этого города, далеко-далеко.
Она собиралась уехать очень-очень давно, да всё никак не решалась. Говорят, что привычка - вторая натура. В этом городе для неё не нашлось радости, счастье обошло её стороной. Серые, дождливые дни ещё больше подчеркнули её одиночество, ненужность. Она несчастна. Она никому не нужна. Если она уедет из города, о ней никто не вспомнит. Была Марина, а теперь её нет.
Марина собралась быстро, чтобы не передумать и не остаться. В этом городе она всегда будет несчастной, лучше уехать и забыть обо всём. Никаких сожалений и раздумий, кроме одного - взять или не взять с собой тот пакет. Марина не плакала, лишь одинокая слеза застыла на кончике ресницы. Ещё одна секунда не очень радостных воспоминаний, потом глубокий вздох, ритм биения сердца восстановился, отражённый свет прошлого погас в её глазах. Она открыла шкаф и решительно взяла в руку шляпную картонку.
Несколько лет назад её жених полюбил другую девушку. Марина достала приворотную траву для любимого и ещё одну траву, чтобы навсегда избавиться от соперницы. Она так и не смогла решиться применить эти средства и спрятала их в шляпную картонку, где они пролежали несколько лет...
Что может быть неприятнее, чем ожидание поезда под дождём? Под серым-серым, скучным-скучным дождём.
Кажется, что дождь никогда не кончится, что поезд никогда не появится, что она будет так сидеть всю оставшуюся жизнь.
Марина не замечала, что сквозь тучи начали пробиваться тонкие лучики солнца...
Поезд увозил Марину всё дальше и дальше от города, в котором она была одинокой и несчастной.
Вокруг были приветливые люди, слышался смех, весёлые разговоры и даже песни.
Незаметно для Марины из её души уходили тоска и печаль, сердце наполнялось ожданием и надеждой.
На платформе осталась, забытая девушкой, шляпная картонка, в которой находился пакет с приворотной травой.
Старый бомж надеялся отыскать что-то существенное. Oн открыл шляпную картонку и ...
Продолжает автор "Прозы.ру"
Краузе Фердинанд Терентьевич http://proza.ru/avtor/wais113
... и вдохнул тонкий аромат сухих, скошенных в начале долгого знойного лета, трав.
Что-то, давно-давно забытое шевельнулось в глубине его сознания. Как-будто тихонько приоткрылась дверь из тёмной комнаты и яркий луч солнечного света осветил и согрел его. Мелькнула, да пропала в памяти, какая-то девушка с русыми волосами. Чей-то голос продекламировал, растягивая окончания слов, под незатейливую мелодию:
"На восток тебя поезд увёз. Ты не верь, ты не верь, ты не верь, если скажут, что я изменил! Я запомнил тебя в буйном вихре волос, на восток, на восток, на восток.." (с)
Ничего не было в этой позабытой за ненадобностью коробке.
Продолжает автор "Прозы.ру" Любовь Кирсанова:
Разочарованный бомж выбросил ненужный хлам в мусорный бак.