Мы сидели в комнате за столом. Антон курил сигарету за сигаретой, в голове листая альбом ушедшего года. Я уверен, что его мысли занимала жизнь. Еще ровно год назад за этим столом были все его любимые люди: семья, невеста, два друга.
- А что теперь у меня есть? - судорожно спрашивал Антон, будто бы у самого себя.
Я молчал. Декабрь добил меня, а его убили еще в начале ноября. За окном детонировал салют, раздавались крики, а мы сидели за пустым столом, окутывая квартиру дымом.
- Как ты думаешь, а чему они радуются? - он перевел взгляд на плотно закрытые шторы.
- У них праздник…
- А почему у нас его нет? Ты помнишь, как мы радовались в детстве, когда находили подарки под ёлкой?
- Я могу достать водку! - мой голос перебил ностальгию Антона.
Между нами повисла тишина. На улице, кажется, тоже все затихло. Я знал о чем он думает. Знал о том, что вся его семья погибла в автокатастрофе. Знал, что месяц назад невеста, не выдержав запоя Антона, уехала в Англию, к своему брату. Знал, что его друзья оказались лишь фальшивкой. Как только потребовалась поддержка, они ушли.
- Кем ты хотел стать в детстве?
Я ухмыльнулся, и ответил:
- Крестным отцом - классика.
- И как, дон Вито Корлеоне, у тебя получилось?
- Нет, ни одна из моих мечт не сбылась, - я немного задумался о причине этого, но это все казалось таким крошечным по сравнению с трагедией моего собеседника, - а кем хотел стать ты?
- Хотел стать собой. Всю жизнь приходилось притворяться то хорошим, то плохим и даже нормальным. Теперь, когда вся семья покоится в земле, чувствую, как стал собой. В детстве меня считали больным, безумным. Один из врачей мне тогда дал совет: “Хочешь выжить - притворяйся”. Я настолько искусно стал менять маски, что сам не понял, когда стал таким жалким. Ты ведь тоже жалкий.
- Почему я жалкий?
- Распускаешь сопли и пишешь эту чертову прозу. Ноешь и пишешь. Зачем ты вообще пишешь? Кто тебя читает?
- Не знаю, - делая вид, что мне нет дела до его слов, я принес рюмки и бутылку.
- За что будем пить?
- За нашу никчемность! Как тебе?
- Мне нравится.
Мы пили, молча, пока бутылка не закончилась. Антон взял ее за горлышко и запустил в стену, где весели его семейные фотографии. Он закурил сигарету, и подвинул стул так, чтобы сесть точно напротив меня. Его взгляд прожигал мое лицо, и я понял, что мы готовы, готовы покончить со всем этим. Он улыбнулся, и в его глазах появился блеск, мне даже на секунду показалось: он хочет все отменить. Из своего любимого рюкзака я достал два пистолета. Один передал по столу Антону, а другой зажал в правой руке.
- Ты готов?
- Я готов!
- Один. Два. Три.
Антон подмигнул мне и в тот же момент остался лишь плотью. Раздался второй выстрел. Я отправился на другую планету.
p.s. когда-нибудь меня спросят, а что ты хотел сказать этим мини-рассказом? Я не знаю, ничего не закладывал. Пускай, каждый найдет в этом свой смысл.