Почему порой память бывает так безжалостна? Зачем из пыльного своего закулисья выводит так неожиданно на сцену жизни именно те моменты, которые заворачивают душу в такой тугой жгут?
Затронет память эту прожитую роль, и вот уже, вроде бы давно залеченное, отыгранное, опять начинает кровоточить то ли болью, то ли сожалением, то ли сочувствием по прошлому. Лёгкой грустью.
Как же чувственно-памятны прикосновения. Легкое, еле уловимое, очень мгновенное прикосновение руки к руке. Взгляд о взгляд. Улыбка об улыбку. Щеки о щеку. Шероховатость мужской кожи, запах настоящего тела, капельки пота – и вот уже целый поток воспоминаний унёс в тот счастливый момент! Момент тепла. Момент нежности. Всего лишь момент… Редкие моменты, так откуда же сейчас память упорно мне их предоставляет? Зачем снова и снова отправляет в тот вечер, когда я, одержимая, шептала себе: «Уйди! Уйди отсюда!»
Запах дождя, незримой прохлады сиреневым утром… И вот память закидывает в Петербург, в самый центр города. Туда, где загадывала самое сокровенное желание. Память до буковки помнит это желание, а сердце немножко щемит от какого-то ожидания до сих пор.
Театр! Я не могу пока без него. Но Боже, до чего же иногда жестоко театр заставляет вернуться в те воспоминания, особо сладкие и горькие. Смотришь спектакль, а видишь свою жизнь!
Память! Почему она так избирательна на моменты? Почему внутри помнится то, что так заботливо складывалось вглубь сердца, как ненужные вещи на полки старых антресолей?
И отчего всё так бережно и нежно хранимо?