А, чёрт, опять опоздал! Сам себя ненавижу! 9.30 утра, ВГИК, просмотровый зал,
как всегда в первый ряд, оглянувшись, вижу: тут всего четверо нас, остальные проспали
и я тоже не в счёт (вино это яд), как тесто сползаю с места, прилепляясь щекой к тёплой
коленке Вали Грошевой.
- Вообще-то, я Неля Сабитова, - говорит она дрогнувшим голосом и, взъерошив мои
тогда ещё волосы, поднимает тяжёлую, как у профессора Доуэля голову, заставляя
смотреть на экран, где как раз разрезается бритвой человеческий глаз.
- Нель, это что?
- Бюнюэль.
И прочая, прочая, к финалу настойчиво просится банальность о мимолётности счастья,
но поставим пока многоточие…