"И если я умру, то кто же мои стихи напишет вам,
Кто стать звенящими поможет еще не сказанным словам?"
Этот человек... Откуда он взялся на мою голову? О чем бы я сейчас думала, если бы пронесло его годы назад мимо моего журнала? Не могу себе представить. Как я жила, когда этого имени и в помине рядом не было? Жила ли я тогда или существовала? И что происходит сейчас? Разве это нормально, когда один человек - весь твой свет в окне? Больше ни о чем душа не болит. И нет на это никакой управы. Как бы ни бунтовала моя рассудительная голова, все рассуждения как пустые хлопки холостых выстрелов. Никакого эффекта, никаких перемен. Как будто развела в душе костер какая-то неведомая сила, и нет спасенья от этого жара, от щемящего саднения. И все-то превсе мои мысли в одну только сторону - за синие моря, за высокие горы. Про такое вот состояние, наверное, и говорится - крыша поехала. Хотя крыша-то моя как раз соображает, что к чему, но от этого только больнее становится. Творилось бы со мной такое в какой-нибудь сибирской деревушке, все было бы списано на приворот. Искала бы спасительного зелья по местным шептухам. Но здесь-то в трехмиллионном городе, какие могут быть наговоры? Да и кому я, собственно, нужна? Вопросы - на засыпку, а ответов нет.
И нет от него ни сигнала. Моя электронная почта застыла - как умерла. И знаю же, знаю, что ждать мне там нечего, а проверяла бы каждую минуту. Чтобы не упустить момент, когда всплывут на экран его позывные. Не всплывают. Каждый выход на Gmail - как ножом по сердцу. И продолжается это самоистязание ... Казалось бы, давно пора поставить крест, отвлечься и завеяться подальше - от этого журнала, от этого сумасшествия. Есть же рядом беспечный безоблачный мир, где всем всё легко и безразлично, где можно радоваться сущим пустякам и позабыть об электронной почте, жить просто - от восхода до заката.
Сейчас даже страшно подумать, что жить можно и так. Как без смысла, без солнца...
Без солнца ... каким красивым я себе его придумала. Всю жизнь красавчиков не выносила. Не верила им, боялась рядом неприметной показаться, подозревала, что каждый из них - нарцисс. Избегала - ни к чему мужчине красота. Совсем другие были идеалы. И вот оно возмездие - накрыло с головой. Сияет перед глазами неотступно - сердце падает вниз. Боже, боже мой, зачем... Зачем я все это пишу? Ничего не изменится. Мои молитвы для него не новость. Всё ведь знает. И знает, что пошевелив мизинчиком, способен вызвать у меня такие строчки, такие бесподобные стихи, что я сама могу рыдать над ними. Что за секрет в его распоряжении, какие кнопки он во мне открыл? Открыл и позабыл, и безразличен к тому, что месяцами нет созвучий, которые являются на свет тогда, когда он этого захочет. Устал, остыл и все неинтересно, и ничего не надо - ни признаний, ни самых удивительных стихов. И глохнет виртуальная обитель, линяют краски, исчезает тайна, становится бессмысленной игра и замолкает сказочная Лира...