Наш город — сплошная аномалия. Вот, первый день февраля, должен быть мороз, вьюга. Ан-нет! Выкуси.
Ещё вчера ночью бушевал не шуточный ураган: ветер бился в окна, страшно завывал в вентиляционных шахтах. От каждого удара стихии наша старенькая высотка содрогалась и, вообще, казалось, что она упадет. Ветер я не любила. Ну как не любила... Свежий ветерок на даче жарким летом или на море. А ураганы... Брр. Страсть!
Для моей фантазии было вчера раздолье. С каждым порывом ветра появлялась все новая и новая более чем абсурдная мысль о происхождении такого урагана. К примеру, что наш дом защищен магическим полем, а за ним бьётся огромный демонический монстр, ударная волна от его клешней передаётся от поля к воздуху в этом поле и потрясает наш дом. А чтобы обыкновенные люди ничего не заподозрили, сфера отображает лишь город без монстра.
Но, увы, это был лишь обыкновенный ветер - беспорядочное движение воздуха. Как беспорядочные мысли в вечер субботы. Смеси физики, мифологии, тетралогии, генетики и какой-то романтической линии, навеянной Онегиным и Татьяной. А про них еще и сочинение писать...
На месте монстра представился великий Пушкин, который с моих сочинений, видимо, скоро воскреснет и пристрелит по ближайшему случаю. Хотя... Тут уже в душе воспела авторская гордость за мои сочинения, и Монстр-Пушкин за невидимым магическим полем растворился.
Открыть в тот вечер окна было невозможно, и мы сидели с маленькой сестрой в спертом воздухе комнаты. Она смотрела очередную серию Микки Мауса, а я шарахалась от каждого шороха. Это называется: "Оставили горе-подростка с собакой и маленькой сестрой'' . Когда ощущаешь ответственность за жизнь этого ребёнка, а перед этим насмотреться японских ужастиков.
Потом страх сменился на смех, игры и танцы с сестрой. И теперь она уже смешно подпрыгивает от громких ударов ветра.
На утро шёл дождь. Да-да. Настоящий ливень. Такой противный осенний ливень, что я испугалась. А вдруг я проспала целый год? Но нет. Первого февраля шёл противный дождь, бьющий сильнее ветра по окнам и железным подоконникам.
А через тридцать минут уже шёл снег. Мокрый, но снег. А на другом конце города светило солнце.
Наш город не такой и большой. От центра этого города до нашего конца города можно дойти за два часа с половиной, останавливаясь попить чаю с булочкой на середине пути. Аномалия стоячая, старая. Любимая президентом, кстати. Город больших возможностей.
Нет. Мы - не Москва. Мы - Воронеж. Кот на улице Лизюкова... Город-щит, воин на Дону. Может он может себе позволить такие выходки с погодой?