Отлучают нас от России,
От лесов её, гор и полей.
Только мы никого не просили
Отлучать нас от русских корней.
Мы родились на синих просторах,
Под журчание весенних ручьёв.
От того бесконечно нам дорог
Край, в котором мы вместе живём.
Нам не стоит в Европу проситься,
Не пример она нам, не указ,
Мы в России, как вольные птицы,
Европейский уклад не для нас.
Перед нею мы не виноваты,
К европейцам с ножами не шли.
Это русские наши солдаты
От фашизма их «умных» спасли.
Но они нас всегда упрекали,
И старались в грехах обвинять.
Ещё Гоголь и Тютчев сказали,
Что Европе нельзя доверять.
Достоевский сказал: «Мы святые!»,
Зная русский характер и нрав.
Так всё было и будет отныне,
Как всегда, Достоевский был прав.
От Европы – одна морока,
С просвещённым её умом.
Вся распущена до порока,
Управляемая с трудом.
Лишь одна у неё задача,
Отлучить нас скорей от земли,
Чтоб самой стать намного богаче,
И оставить всех нас на мели.
И помощники есть у Европы,
Их немало в России сейчас.
С кошельками они, но холопы,
Или просто калифы на час.
Никогда им не справиться с нами,
Мы на веки к земле приросли,
И нередко держались зубами
За родной за кусочек земли.
За кусочек! За Русь же - тем паче!
Мы готовы себя защитить.
Никогда не решится задача,
Чтоб от Родины нас отлучить.