Веду бесконечные монологи, обращённые к тебе. Расстояние сократилось. Может, слышишь? С твоим-то слухом! Сижу в дорогом ресторане, слушаю дешёвую музыку. Нравится только вибрато скрипача. За спиной Дворец Дожей. Одиннадцать вечера. Ты уже не отражаешься в тёмных водах лагуны. Пью prosecco. Может, найду тебя на дне бокала? "In vino veritas"? Чувствую свою родственность с prosecco. Я - secco, а хочется быть твоей лагуной...
Поток пузырьков напитка стремительно поднимается навстречу вибрато скрипача. Любоваться их игрой, или пытаться найти тебя на дне бокала? Пить или не пить? Пью!...
Бреду по ночной Венеции в надежде, что если ты прочтёшь мной написанное, я тебя не потеряю. А впрочем, если потеряю, вернусь в Венецию и выловлю твоё отражение в водах лагуны.
В бреду бреду дальше и шепчу спасительное «выловлю»...
P.S. Картина немецкого художника Отто Эберхардта.