У тех кто зол, подавлен гневом,
В груди зияет черная дыра,
Она растет у тех,
Кто мыслями изъеден,
Кто нервно курит в ожидании утра.
У тех кто добрым был,
И преданным в итоге,
Она растет за годом год.
Ее края и заживают вроде,
Но пустота внутри по прежнему растет.
И доктора пожмут плечами,
Лекарств от этой дряни не найти,
И будет твоя память тебе шрамом,
зиять алой полоской на груди.