Вечный мрак, – примуса, мясорубки...
Дверь толкнёшь, и в подоткнутой юбке,
Раскрасневшаяся, на ходу,
Ахнет только: ну как ей, голубке,
Отвести бы конфуз и беду
Наготы в этой нищей халупке,
С мокрой тряпкой, врастрёп,
На виду
У судьбы, может быть,
На свету
Хищных взоров мужчины в цвету…
Лишь на миг промелькнёт-прознобится
Всё, что сбыться-смечтаться должно,
И не сбудется. Ибо забыться
Вот такому никак не дано.
Ведь сперва – уводящие звуки,
И грозящее мраком лицо,
И бесшумно летящие руки,
И причёска, и праздник, и всё!
Скороварки, уборки и стирки,
Чай вечерний, кушетка с котом,
И торшер, и халат, и придирки –
Всё потом, всё потом, всё потом.
А пока бы – как быть ей, голубке,
С мокрой тряпкой, в подоткнутой юбке…
В неказастых чулочках притом...