(из сборника эссе «Малая проза»)
На улице было снова ноль градусов. Машины буксовали в сдвинутом снегоуборочной машиной гребне грязного мокрого снега, люди перепрыгивали обнажившиеся водопроводные люки и торчащие, от недоделанных осенью ремонтных работ, «букеты» арматуры …
Тётенька Т. как и все сошла на своей остановке трамвая, перехватила поудобнее полиэтиленовый мешок с продуктами, у которого от тяжести, почти сразу, оторвались ручки, и поплелась, рассекая грязного цвета волны снега, вперемешку с какой-то химической дрянью, на свою, противоположную ходу автобуса, сторону.
Вечерело. В воздухе было пасмурно и малокислородно. Тётенька Т. шла, стараясь дышать равномерно и полно, как верблюд на заправочной станции, впрок запасающийся водой. Кто-то обогнал её сначала слева, потом – справа… Люди спешили, торопились, боялись куда-то опоздать. А Тётенька Т. ничего этого не боялась. Она лишь боялась, как в прошлый раз, споткнуться о разделявшие дорогу две сплошные – не нарисованные, как раньше, а положенные сверху кусками выпуклой мастики – и грохнуться плашмя, в мокрое месиво, больно ударившись об обледенелый снизу асфальт, в то время как светофор отсчитывает для пешеходов последние секунды: «… 15, 14, 13…»…
Как нелепа, порой, бывает жизнь, как бестолковы и тупы, начиненные ею, происшествия. Но ведь и чуду в ней место тоже находится: как любимой конфете – в коробке с новогодним подарком, собранным на конвейере лихими финскими «оленихами»-укладчицами за далеким Полярным Кругом…