Бежит тот, кто боится.
Бежит тот, кто растёт.
Бежит тот, кто синицу готов поймать.
Но вот:
Ты осмелел. – Душа где спряталась от страха?
Досрочно прекратил расти? – Не ростом ты высок.
Забыл, что жизни волокно до самой смерти нам прядёт
Неутомимо пряха?
В руках синица пропоёт, протренькает: «Беда!
Меня поймал, а значит, холода.»
Исходит сердце кровью. Ответ на те бега –
По Родине скучаешь.
Подхватишь горсткой-памятью снега
И, каждый день с молитвой
Глаза открыв, ты вспомнишь,
Как в сне дремучем по сугробам
Назад, в Россию, лихо гонишь иль как
Напрасно на Россию шашкой лихо гнал.
Но вот:
В тепле, в чужом раю, почти исчез, почти пропал.
Мечтаешь, чтоб застыли сердца,
Открытые событиями, раны.
На Родину – да хоть тюрьму, да хоть в могилу.
Да, мы все – овцы и бараны.
Мы – стадо Родины своей.
На чужеземном бреге
Свободою глаза залей –
Зимой мечтать ты будешь
О нежном и холодном русском снеге.
***
Хоть бегай целую ты жизнь,
Но от себя не убежишь.
Там стынут души, здесь - тела,
Зато душа опять цела.
Коленями в сугроб,
Целуешь жарко русский снег.
И, к счастью своему, ты прекратил ненужный и бесцельный бег.
5-10 ноября 2014 г.
В подарок моим любимым Н. и Ю.
Автор: Ольга Валентиновна Крюкова.
Авторство произведения заверено.
Произведение предназначено для личного прочтения.
Все иные действия с текстом произведения только с разрешения автора.
Проза.ру
© Copyright: Ольга Крюкова, 2015-01-26
Свидетельство о публикации №215012601417