Ну, что бродяга, по миру гонимый,
Оставил за спиной тепло, уют,
Бунтарский дух в тебе неодолимый,
А песни твои знают, и поют…
«Когда вернусь?» ты спрашивал напрасно,
В своих речитативах, взяв аккорд,
Казалось, жизнь твоя сложилась распрекрасно,
Под взглядом пристальным чиновных морд.
Ты был мажор, и баловень фортуны,
Любимец женщин, тонких вин знаток,
Зачем же рвал души мятежной струны,
Прося свободы хоть один глоток?
Какая тебя муха укусила?
Чего не доставало, звёзд с небес?
Какая вложила гитару в руки сила,
Кто подстрекатель, Ангел или Бес?
И ты ушёл скитаться по квартирам,
Чтоб петь о стаях белых облаков,
О людях, не мечтавших править миром,
И о сословье властных дураков.
Поэт не должен быть обласкан властью,
И ожиревшим, как домашний кот;
Он знает, что не в этом в жизни счастье,
А в том, что его слушает народ.
И нет тебя, уснул ты на чужбине,
Под шелест иностранных тополей,
Не на российской солнечной долине,
Где песни распевает соловей.
Но всё же ты остался здесь навечно,
Где прожил, ненавидя и любя,
Твои баллады тонки, человечны,
Мы их поём, чтоб не забыть тебя.