Писатель

Глаза закрыты. он склонился над столом. Поток автоматического письма бессознательного проливается на бумагу. Когда он очнётся, то ничего не будет помнить. Застрявший на пару часов в тёмных пространствах своего разума, создающий свет из ничего. Видения, послания пропитали собой комнату. Трагическая повесть затаилась в сердце и вот вот произойдёт в реальности. Стиль, как форма жизни и поведения резко отличал его от других. Шли годы и место подготовлено и номер присвоен, новое имя, новые возможности. В саду на ветвях старого дерева висели колокольчики. Взмахнёт ветер крылом и запоют металлическим сердцем. Тропинки уходят вдаль, цветы солнца упали и проросли вокруг стен старого дома. Всё чаще письма терялись в суматохе войны... Никто не знал, что там с ним, все были заняты собой и своим спасением. Это было в воскресенье, колокольчики звенели сами по себе. Цветы исчезли, тропинки покрылись серебряными пластинами, отдалённо похожими на листья, гости зашли в дом писателя и обнаружили пустые комнаты. Стоял странный приятный аромат. На стенах выросли цветы, а посреди комнаты, в которой он писал, сквозь деревянный пол пробилось маленькое деревце. На следующий день война прекратилась и над ночным городом пролился звездопад.