Судьба, не раз губившая поэтов,
Неумолимо к смерти их вела,
На милосердие, накладывая вето,
Она вершила чёрные дела.
Сживала их в расцвете сил со света,
Сжигала, кровожадная, до тла,
Частенько с песней, миру не допетой,
Чтоб жизнь была, как никогда, мила.
Когда щадили зависть и невежды,
Лелеяли и муза, и надежды,
А критики сулили пьедестал,
Который он давно уже не ждал,
Хотя себе с рожденья цену знал,
Претензий на него не предъявлял.