***

Небо. Под небом ты.
На нем ни одного облачка. Над тобой оно пустынно. Даже никакого намёка на солнце. А от этого безмолвия начинает казаться, что посреди солнечного дня на парк, по которому ты сейчас шагаешь, опускается темень.
А вот и мгла. Поглощает. Настолько невыносимо, что лишь партита Баха в голове отзывается на твои мысли.
И что делать? Где себя искать?
В такой мгле и тела собственного не распознаешь. Оно в плену у обреченности. И руки только костлявостью своею давят на мягкие щеки, в надежде удостовериться, что держат они лицо их же тела. И пальцы ноги нащупывают закаменевшую голень, и теплый язык, как змея из логова, выползает размочить засохшие губы. И позвоночник, - опора, корпус, крепление, будто в отдельности от головы и ног в этом провонявшем жизнью пространстве.
Сухой, противный ветер.
Бренность избавила тебя от присущей тебе задумчивости, а мысль твою – ясности и нежности. И вот итог: ты живой мертвец.
Голова наполнилась всякими глупостями, а глупости – пустышки по природе своей. А ты от них так и не избавился.
Ты – не ты. И даже это «не» лишено прежнего очарования, присущего частицам.