Матери приводят нас в этот мир. Это женщины, без прямого участия которых невозможно наше появление на свет. В подавляющем большинстве своём, матери любят своих детей. Бывают жестокие исключения, но, независимо от личных отношений - мама - это человек, энергетическая связь с которым возникает задолго до рождения ребенка и прерывается только в момент смерти.
Если к моменту смерти вы достигнете хорошего уровня осознания — вы даже сможете это увидеть - как поле матери отделяется от вас.
История и чувства, к которым я прикоснулась, заставили меня снова осознать, насколько велика роль любви в нашей и жизни и насколько велика может быть сила этого чувства.
Как-то больше принято воспевать любовь между мужчиной и женщиной. Ромео-Джульетта, страсти... Любовь матери - это что-то само-собой разумеющееся для большинства. И это правильно — это, как воздух, о котором не думаешь, просто дышишь, и всё )
Большой, сильный мужчина, сильный и духом и телом, продвинутый в воинских искусствах. Не помню, почему мы стали переписываться с ним. Общались не очень часто — беседовали немного о жизни. Не могу сказать, что я ощущала какие-то глубокие точки соприкосновения. Улыбал меня, я хорошо знала этот тип. Во время общения всё равно непроизвольно настраиваешься на человека — в большей, или меньшей степени, но эта настройка происходит.
Однажды я услышала, как плачет его сердце - ощущение на уровне вибраций. Это было, как некая невидимая, неслышная ухом струна, которая вибрировала на уровне его анахаты. Я настроилась на эту «струну» и стала слушать «звук», пытаясь понять, что породило её, эту мелодию. Этот «звук» то усиливался, то затихал. Меня удивило это состояние — ведь речь всё таки не о среднем человеке — он много лет занимался боевыми практиками, философски относился к разным событиям жизни — не думаю, что его что-то могло так выбить из колеи. Затем я услышала зов. Прозрачный, как шуршание прошлогодних листьев ) Но что-то этот зов усиливало - и его сердце начало метаться, как зверь, пытающийся вырваться из клетки ребер, устремляясь, следуя за зовом, на восток. Я спросила его: «Тебя сильно притягивает Восток?» Он ответил, что да — ему безумно нравится всё восточное, благо, судьба предоставила ему возможность часто путешествовать по разным странам и городам. Мне удалось «зацепиться» за Зов и я позволила Ему вести наш разговор, как если бы он был руслом реки, по которому текла беседа. Я была «гребцом лодки», плывущим по этой «реке» и задающим вопросы, а ответы этого мужчины всё ближе и ближе приближали меня к источнику того, что звало его сердце к себе. Наконец, мне удалось «запеленговать» этот сигнал - и источник усилился настолько, что вибрации уплотнились в зримые образы.
Я «вошла» в образ и стала описывать ему то, что я вижу. Зелёная трава, небольшой холмик и наполовину вросшая в землю небольшая плита из белого камня, на которой были высечены несколько строчек, на языке, похожем на арабский. Огляделась по сторонам. Место осталось почти неизменным с тех пор, как они жили тут.
Точнее — изменилось многое. Но основные ориентиры остались. Старая мечеть неподалёку, с полукруглым верхом, кладбище — могила его матери — точнее, могила той, что была его матерью несколько столетий назад.
Хорошо иногда иметь возможность путешествовать в слоях времени и окунаться в полотно другой жизни, отличной от сегодняшнего дня.
Не скажу, что у меня это получается очень часто. Но иногда получается.
Молчаливая, немногословная женщина, с глубокими, мудрыми глазами. Я не видела её смеющейся с тех пор, как она похоронила мужа, но когда взгляд её останавливался на сыне — каждый раз теплели её, цвета темного шоколада, глаза, а улыбка играла в уголках её губ. Сын был похож на отца. Его присутствие в её жизни порождало в ней не боль по ушедшему, а радость — радость от того что он есть, её сын. Как ни старайся — любовь невозможно описать словами, сколь бы красивыми они не были. Её можно только почувствовать, ощутить. Поэтому я не смогу рассказать вам о чувстве, что жило в её сердце... Оно было, как вода из родника, которую пили люди этого селения — кристально прозрачная и чистая — попробовав, вкус её не забудешь никогда, настолько вкусна она...
Редкие матери так любят своих детей. С появлением множества вещей, обязанностей, желаний, сотовых телефонов, машин, технологий — оставляем ли мы место в себе для этих чувств? Хватает ли нам времени, в вечной спешке, чтобы наслаждаться смехом своего ребенка? Смотреть своим любимым в глаза - погружаться, слившись взглядом с иной вселенной, в этом бесконечном пространстве Души другого человека— тотально отбрасывая себя?
Мы умеем управлять - этому учит нас наше время. Хорошо умеем контролировать, надзирать, командовать, манипулировать, исполнять обязанности, отдавать свой долг обществу, действовать, предпринимать, достигать...
Умеем ли мы любить?
Времена несравнимы.
Поэтому - я не сравниваю. Для меня было большой честью прикоснуться к чувствам этих двух людей — матери и сына. - Разделить их память. - Помнить вкус родниковой воды, которую, попробовав один раз — не забудешь никогда. Знать, каково это — ходить по земле босиком, ощущать траву под ногами, не боясь поранить ноги о ржавые гвозди и стекла, потому что их — просто нет. Знать, как вкусен хлеб, который родной человек с любовью выпекал для тебя.
Вопросы реинкарнации (перерождения Души) часто помогают объяснить многие вещи, на которые другими способами сложно найти ответ. Например, почему голубоглазый, светловолосый парень — типичный славянин «ни с того, ни с сего» увлекается боевыми восточными искусствами, приезжая в другую страну — чувствует себя там, как рыба в воде — словно это здесь — его родина, а не в далекой и странной России? Почему притягивают какие-то аспекты восточных традиций и культуры — ещё можно списать на склонности, личные вкусы. А вот, почему, когда этот мужчина слушает некоторые из арабских мелодий — у него начинает на части рваться сердце и слёзы подступают к глазам — это выдержанному, уравновешенному мужчине сложно объяснить даже самому себе.
С точки зрения реинкарнации — всё просто. Родные мелодии пробуждают память его сердца — могила матери зовет сына к себе. Точнее — он начинает чувствовать, ощущать этот зов.
Его мать покинула мир иллюзий за 2 года до того, как её сын пал от меча. Сын был далеко, других родных у неё не было и поэтому её похоронили по местным традициям (мусульманским) предав её тело земле. Сикхи отдают тела умерших Огню, а для мусульман сжечь тело — немыслимо. Она ждала его возвращения, он был единственным дорогим ей человеком и конечно, больше всего на свете она хотела попрощаться с ним — обнять его, сказать ему свои последние слова. Он жаждал того же. Для отсутствия у него была веская причина. Но это не отменяет боль. Возможно, это объясняет то, что так силен зов - сквозь века — человек, родившийся в другой семье, иной стране, новом теле — продолжает его слышать.
Потомок сикхов, в той жизни он умер, как подобает воинам — в бою.
В этой — продолжает развиваться, как воин. Поездка в места, о которых шла речь, назначена, состоится уже скоро.
P:S: Вспоминая эту историю, погружаюсь в размышления о Любви. О силе этого чувства, побеждающую время - которую мы часто недооцениваем.