даже не хочется писать о ней. о той самой, которую все уже облизали и обсосали. втоптали по уши в грязь и возвысили выше небес. наверное, догадались. о любви.
она ведь бывает разной. той, которая вдохновляет. той самой, о которой сложены все песни, нарисованы картины, написаны стихи и поэмы. о той, которая делает поэта поэтом и музыканта музыкантом. именно она есть идеальная любовь, та, к которой стремятся.
бывает той, которая уничтожает. убивает, разрывает, топчет и есть смертельной инъекцией. прямо в сонную артерию. вы знаете ее, она самая противная и мерзкая, но все таки, ходовая. о ней мечтают только отчаянные. хотя, она тоже может быть неплохим вдохновением. для тех же музыкантов, художников, поэтов. но эти произведения плачут изнутри, они все в слезах и соплях, умытые горем.
бывает той, которая держит над пропастью. я могу о ней рассказать. она держит меня от падения уже полтора года. от падения в глубокую яму, из которой нет выхода. что-то наподобие Тартара. на дне этой расщелины кучи грязи, мусора, дерьма, которое я сам себе накапливал годами. и чувствую, что с каждый месяцем опускаюсь все ниже и ниже, а хватка руки, которая держит, все слабее и слабее. боюсь, она скоро не выдержит. и тогда - крах.
я стараюсь не думать об этой. я стараюсь мечтать о любви. той самой, ну, вы знаете, которая разной бывает. если вообще бывает.