Ты поэт. Тебе много простится. Книга-13

Борис Ефремов
ТЫ ПОЭТ. ТЕБЕ МНОГО ПРОСТИТСЯ

2012-2014 годы

Год 2012-й (заголовок главы)

(Продолжение)


Я ЗНАЮ ИСТИНУ – И ЭТО...

Я знаю истину – и это
Поклонный крест души моей.
Но крест – и вечный бич поэта:
Глаголом жечь сердца людей.

И третий крест – безумной черни
Нелепый слушать приговор
И даже в поздний час вечерний
Идти ему наперекор.

С печальной силой постоянства
Жить в тишине безлюдных мест,
Где нет ни славы, ни богатства –
И это мой четвёртый крест.

Но все они сравнимы с тенью
От всеохватного креста,
Который сохранил мученья
Нас искупившего Христа.


ВЫ УЖЕ ДАВНЫМ-ДАВНО НЕ СНИТЕСЬ...

Вы уже давным-давно не снитесь
Горемыке – сыну своему.
Вместе, как в былые дни, теснитесь
Или, может, где по одному?

Я читал немало о бессмертье,
Только ведь, пожалуй, всё равно
Нам на этом заполошном свете
Знать про тот – не многое дано.

Мне б хотелось, чтоб вы были вместе,
Так ведь человечнее, хоть где,
Ожидать тяжёлого известья
О последнем над собой суде.

Мы такие грешники большие,
Что лишь Бог и может нам сказать,
Где какие кельи вековые
В вечности дано нам занимать.

И мои мечтанья о немногом –
Чтобы под метельный свист и вой
В нашем обиталище убогом
Грелись мы у печки огневой.

Чтоб дрова потрескивали гулко,
Блеск огня рассыпав по стене,
Словно бы за нашим переулком
Ледоход сверкает по весне.

Ну а участь выпадет получше,
Я и ей, конечно, буду рад.
Никогда ещё надежды лучик
Не тускнел, как вечером закат.

Знаю я, упорно это знаю,
Как легко пути ведут к концу.
И молитвы чаще посылаю
Нашему небесному Отцу.

Ты прости нас, Отче, глупых, слабых,
И, за простоту сердец любя,
Ты зажги нам веру в душах рабьих
Всем собраться около Тебя.

Чтоб потом все вместе, кровь родная,
Мы в небесном радостном краю,
Жизнь свою земную забывая,
Вечно славили Любовь Твою.

ПРОЩАЙ, БУЛАТ... ПРОЩАЙ ИВАН...

Жена крестила Окуджаву.
Он умирал в Париже. «Как же
Я назову тебя? По-русски
Ведь нету имени Булат».
Сказал он: «Назови Иваном».
И Ольга вспомнила. Пожалуй,
Пятнадцать лет тому назад
Она паломницей московской
Псково-Печёрский монастырь
С надеждой тайной посетила,
Что старец Иоанн Крестьянкин
Подскажет, как ей окрестить
Неверу-мужа. «Окрестишь, –
Сказал невозмутимый старец. –
Он сам креститься пожелает.
А назовешь его Иваном».
И Ольга вспомнила об этом
В Париже сумрачном. И как же
У бедной сердце разрывалось
От радости и смертной муки!
Прощай, Булат... Прощай, Иван...


ТО, ЧТО БЕЗ СЕРДЦА, ТО, ЧТО БЕЗ БОЛИ...

То, что без сердца, то, что без боли,
Только лишь ветер в заснеженном поле.


СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Прочитал я первый том
стихов Есенина и чуть не взвыл
от горя, от злости. Какой чистый
и какой русский поэт.

Максим Горький
Разошлись запоздалые гости.
Отогнав нетерпения дрожь,
На диван возле шляпы и трости
Ты садишься и гранки берёшь.

Невесёлое счастье поэта
Душу, будь ты хорош или плох,
В книжки вкладывать. Новая, эта –
Первый том из намеченных трёх.

Но какою щемящею силой
Типографские дышат листы! –
Не забытою родиной милой,
Где в тоске и дома и кресты.

Роковыми годами скитаний,
Где, взрослея, вскипала душа
Против бритвенных жизненных граней,
Каждый шаг свой в крови верша.

Сердце ныло, звенело, страдало,
Но ему не знаком был страх.
Где жестоких прозрений начало?
Может, в этих давнишних строках?

“Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь разбитый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт»”...

Но в далёком незрелом начале
И сегодняшний брезжил день –
Во вселенской смертельной печали,
Божий свет превращающей в тень.

“Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа”...

Били больно, расчётливо, гнусно:
«Что ж ты всё о себе да себе?
Напиши – вот сегодня искусство! –
О российской свободной судьбе.

За отжившей свой век деревней
Ты не видишь, как новый век
Вызревает надёжней, чем кремний,
Чтоб свободой дышал человек».

Но и взглядом ты видел и сердцем
Сквозь густую словесную тьму,
Что свободы скрипучая дверца
Открывает дорогу в тюрьму.

Открывает дорогу в забвенье,
Открывает дорогу в ничто.
Кто из русских такое смиренье
В сердце впустит? Смирится кто?

И в кремлёвскую волчью стаю,
Как великий российский пророк,
Ты швыряешь «Страну негодяев»,
Главарей посшибавшую с ног.

Гэпэушники в пене и в мыле.
Всё настойчивей, всё смелей
Намекали, пугали, просили:
«Извинись перед ними, Сергей!»

Мол, одними лишь чувствами дышишь,
И от этого скользкая жизнь.
А по пьянке чего не напишешь.
Извинись, дорогой, извинись!
Но обман ты ухватывал чутко
И бросал им шутя, на бегу:
«Я ведь всё-таки Божья дудка.
Ничего изменить не могу».

И тогда тебе так сказали:
«Сам к себе ты излишне строг.
Этот год проживёшь едва ли,
Подводи, дорогуша, итог».

Эх ты, жизнь! Ты и вправду приснилась!
И отлит уж для сердца свинец,
И сидишь ты, без права на милость,
Самый лучший российский поэт.

До последней решающей драки,
Где ударят сильней, чем под вдох,
Надо выправить свежие гранки
Первой книжки из плановых трёх.

Пусть твой взгляд уже не увидит
Этой книжки, ведь дело не в том,
Но есенинский все-таки выйдет
Хоть один, но классический том! –

Вдруг разбил тишину «Англетера»
Ключ, упав из двери на паркет.
Вот те раз! – воровская манера?
Но не вор там, не вор там там, нет.

Дверь пинком хулиганским открылась.
Гэпэушники – хуже, чем тать.
«Всё б ты, божья свистулька, трудилась.
Но пора уж и совесть знать!»

И врастяг рукояткой нагана
В переносье ударил главарь.
И вскипела смертельная рана.
Вкус железа во рту, как встарь.

И уже прошептал ты не маме,
“А в чужой и хохочущий сброд:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт»”.

Процитированы строфы
из стихотворения Есенина
«Всё живое особой метой...»

(Продолжение следует)