"Амок"
никогда не думала, что после прочтения этого произведения, буду писать о любви - так мало общего с этим чувством было в сухом и коротком описании сюжета. голландская колония где-то далеко в тропиках, талантливый врач, знатная дама, честь, амок.
- амок? что-то припоминаю.. это род опьянения.. у малайцев.. (с)
амок.
любовь.
безумие,
превращающее человека в зверя. намеренное, насильное противостояние. однажды, увидев ее, ты вдруг понимаешь - еще даже не успев разглядеть ее лица, спрятанного под густой вуалью - что она сильнее тебя: пришедшая из ниоткуда незнакомка, покупающая твое молчание. осмелившаяся снять маску и уверенно заявить о том, о чем другие могли лишь просить, сгораемые стыдом и мнимым раскаянием.
и вдруг какая-то нечеловеческая сила просыпается в тебе в тот момент - словно дьявол веселятся в тебя, доводя до исступленного отчаяния, но в то же время, даруя какое-то сладостное помешательство.
привыкший получать желаемое с покорностью и самозабвенным стремлением угодить, слыша долгожданное "нет" - превращается в хищника, преследующего добычу. возможно, он даже не захочет ее есть, когда достигнет, или она будет слишком велика для его желудка, или еще хуже: убив ее он в итоге поймет, что не было никакого смысла в охоте - но не это сейчас является целью. сам поединок - еще более пугающий и опьяняющий разум запахом первой крови - вот, что имеет значение. это наваждение. это безумие.
это амок.
это любовь.
разрушительная и страшная сила, созидательная сторона которой способна заставить передвигать горы, писать стихи и сочинять божественную музыку.
но есть и другая ее сторона - существование которой в самозабвенном своем ослеплении мы связываем с чем угодно иным - только не с любовью.
потому что нас пугает одна лишь возможность допустить мысль о том, что смыслом нашей любви, сутью ее, сущностью, пусть и на какое-то короткое время, но может стать разрушение. деструктивная ее составляющая порядком сильнее созидательной, и страшнее всего то, что остановиться возможным становится лишь тогда, когда уже ничего не исправить. когда поздним вечером ты находишь ее полуживую в луже собственной крови - потому что она скорее отдаст жизнь, чем позволит тебе ощутить свое превосходство. потому что она не привыкла говорить "да", а ты так давно не слышал желанного "нет".
потому что ты любил ее, как тот безумный с кровавой кирсой в руках, ведомый амоком, - совсем позабыв в том, что в конце его пристрелят - или он упадет навзничь сам, чтобы никогда больше не встать.
но не о Ней, не о Ней этот рассказ..
потому не пишу я ни о чести, ни о муже, ни о молодом офицере с едва заметным пушком вместо усов над верхней губой - о любви он.
о той ее силе, которая есть в каждом из нас.
и остается лишь наивно надеяться на то, что в тебе самом она никогда не превратится в Амок.