Я напишу тебе о том, как душа становилась пустой, когда ты меня бросил.
Ты помнишь тот месяц? Я помню. Это важно для меня, помнить, мне же надо знать, какой месяц нужно ненавидеть больше всего.
Ты ушел так, как обычно уходят все мужчины. По английски, ничего не сказав. Это было неразумно уходить и требовать обещаний, ведь ты уже не сдержал ни одного, почему я должна?
Я часто сравниваю тебя с героем одной из самых любимых моих книг. Ты был таким же нежным, теплым, а баритон до сих пор отзывается внутри меня. Подумаешь, два года. Кого это волнует? Кого волнует, что я погибаю?
Я не виню тебя, милый. Ты был лучшим периодом моей жизни. Лучшим месяцем. И я до сих пор готова кричать о любви, но вместо этого приходится калечить руки и душу ненужными ранами.
Но физическая боль мне помогает не чувствовать душевной. Я бы сказала тебе спасибо, мой дорогой человек, с глазами неизвестного мне цвета, но ты так далеко. Так мучительно далеко. Сколько там километров? Я думаю, это не важно.
Мы будто на разных полюсах. Ты на южном, я на северном. Здесь постоянно гуляет вьюга и лунный свет говорит о том, что я одинока, как волчица. Ты же словно пламя, греешь всех вокруг, но разве сложно заметить, что сам ты горишь?
Я бы пожалела тебя, но жалость для слабаков. Ты сам говорил мне. Поэтому, просто держись.
Когда-нибудь, мы встретимся. Может, завтра, а может через год. Никто не знает. Но прошу тебя, если однажды, я попадусь тебе на глаза, обещай, что подойдешь и взглянешь на меня. Тогда я буду знать, какой цвет глаз мне нужно любить.