Примечания: http://ficbook.net/readfic/2106700
В комнате пахнет свежестью, которая порывами прохладного ветра врывается в приоткрытое окно. В комнате царит темнота — хоть глаз выколи. В комнате чересчур тихо, так тихо, что, кажется, всё живое на планете вымерло. В комнате на кровати сижу я — в пижаме, завёрнутая в одеяло, словно в кокон, с широко раскрытыми глазами и вглядываюсь в темноту, которая будто застыла и не двигается. Это, как по мне, один из видов уюта. Уют этот странный: холодный на запах, тёплый по прикосновениям, и чёрный-чёрный, напоминающий нечто бесконечное. Этот уют, заточённый в куб, немного будоражит кровь и Вы подумаете: это не уют! А я скажу — это уют, дорогие мои, уют не такой, как у всех, но уютнее всего для меня. Потому что комната-то моя, любимая и неповторимая. Со стенами оливкового цвета, на которых почти что ничего не висит — только три принта Гапчинской над кроватью, пробковая доска и полка для книг над столом. Тюль в большие нежные цветы прикрывает белый подоконник с кактусом и сумасшедшими фиалками; а фиалки странные только потому, что растут словно дурные. А шторы у меня и днём света особого не пропускают, не то, что ночью. И комната у меня маленькая, с ворсистым бежевым ковром на полу. Но в ней витает нечто спокойное.
***
Ранним утром в комнату пробиваются пара лучей света и гуляют по стенам, будто что-то ищут, а я люблю наблюдать расфокусированным после сна взглядом за ними и сопеть в одеяло.
Пять-шесть часов утра не менее уютны, чем час-два ночи. Бессонница — страшная тётка, сидящая на краю моей кровати по ночам, глядящая на меня исподлобья не читаемым взглядом, когда я смотрю сериал. С бессонницей лучше не связываться, вот Вам мой совет.
Уют — это то бесформенное и прозрачное нечто, окутывающее в определённом месте тело невидимой глазу дымкой и навевающее обстановкой чувство всемирного покоя.
Утро по-своему уютно. Особенно уютен тот момент, когда понимаешь, что вставать-то нужно, но не сейчас, и ты продолжаешь лежать в нагретой постели, дремля.
Уют, хочу Вам сказать, кроется во многих вещах. Например, в любимом в мелкий цветочек лифчике или в мягкой игрушке, которую считаешь живой. Проскальзывает уют и на пожелтевших страницах бабушкиных книг, за которым в свои времена она стояла в очередях. А ещё уют ступает мягко и невесомо по комнатах, когда нас нет дома, и осыпается невидимыми блёстками. Уют есть в детских рисунках, в этих кривых линиях, которые заставляют улыбаться. Уют везде: в статуэтках и фотографиях в рамках, в поцарапанных дверных ручках и затёртых домашних тапочках, в шерстяном пледе и шкатулке, стоящей на самой высокой полочке.
Уют только там, где есть любовь.