Лежишь на диване, прячась под одеяло, голову накрыв подушкой, потому что не хочется слышать и видеть.
Осмысливаешь, думаешь, смотришь назад, вспоминаешь. И, кажется, вот тогда ты был счастлив и этого уже не будет. С этакой внутренней досадой. Что много не успела, что бездарно потрачено столько времени.
И вдруг!
Я всегда говорила, что одеяло обладает магическим свойством, зря его недооценивают.
Взрыв…
Ты понимаешь, что надо что-то делать, состояние творческой эйфории.
Строчки, мысли, рифмы, растрепанные абсолютно хаотичные, начинают собираться в голове, ты их раскидываешь и записываешь, и понимаешь, что их так много и они ни как не связаны. Что каждая из них это мысль, но ждешь той главной мысли. Хватаешь в руки гитару, режешь пальцы, но навинчиваешь на музыку слова.
- Я же раньше не умела писать песни?
Это же так просто строчка за строчкой ложится на музыку, и понимаешь, что надо лучше узнать гитару, найти все формы звучания, сочетание звуков. И как больной ты ищешь эти ноты, смотришь, а оказывается, что самое пугающее меня баре, берется, пусть не все, пусть с трудом, но звук не такой глухой как раньше.
В твоей голове всегда есть мелодия, что вот сейчас все, что делала раньше, только для того, чтоб прийти к тому, чтоб написать то самое главное слово, строчку, песню, ты не знаешь, что это будет, ну к нему надо еще пройти путь. Но ты знаешь куда идти и оно того стоит.
Раньше думала, как найти ту мудрость, чтоб наполнить строфу смыслом. Ведь что главное в написании, это мысль. Если есть мысль, то слова и рифма это не проблема. Всегда мучаюсь именно недостатком мыслей.
А тут просто поток - пишешь, играешь на гитаре, поешь. Но не выпускаешь в мир, ищешь совершенства. Ты больше не боишься переделывать, ты ищешь лучшие варианты.
И ты опять ни чего не видишь и не слышишь, точнее ты все видишь и слышишь, просто по-другому воспринимаешь. Видишь мелкие детали, следы на снегу, эмоции на лице, морщинки, как историю человека, ты больше чувствуешь и много думаешь. А разговоры они отвлекают, радует общение только с одним человеком, а все остальные мешают, они раздражают, одеваешь наушники, чтоб не слышать пустых разговоров, уходишь подальше на улицу курить, чтоб не приставали с расспросами.
И тебя уже мало что расстраивает, расстраивает, но на чуть-чуть, и ты паришь…
И это тот мир, в котором тебе нужен только ты…
Потому что ты знаешь, что напишешь свое самое главное, неизвестно когда, но оно начинает рождаться.