Посмотрите. В этом государстве не осталось ничего такого, что вдохновляло так, как она. Она научила меня видеть необычное в обычном, научила видеть прекрасное. Я и раньше это замечал, но не так как сейчас. Краски усилились. Это даже несравнимо с эффектов от LSD. Серые люди, серый снег, весной серый бетон, и всегда - серая жизнь. Власть лжет, нагло, в лицо, думая, что все тотально зомбированы, но в этом загнивающем государстве ещё остались разумные люди. Хотя бы двое, или даже больше. Те люди, которые умеют творить, и творят, не обращая внимания на всё это дерьмо.
Погружаясь в себя, черпая вдохновение изнутри, забываешь про все внешние факторы, которые могут сбить с толку. Делая это чаще, постепенно всё сильнее не обращаешь внимания на мнение зомбированного пропитанным ложью ТВ большинства. Смотря на ясное ночное небо, на луну, которая светит тебе прямо в лицо, гипнотизируя, понимаешь, что не всё потеряно, что пока ещё есть, ради чего прожить. Хотя бы немного. Пока не закончится вдохновение, пока не перестанешь писать. А когда все темы будут изжеваны до состояния мятого листа тетради, на котором были твои убогие творения, можно завершить свой путь.
Путь, идя по которому ты боролся, хоть как то, с системой, делая всё, что в твоих силах, выкладываясь на полную на измятых листах. Изложить то, что ты чувствуешь внутри, довольно сложно. И полностью показать это не получится, что бы тебя поняли так, как ты хочешь, именно так, как ты думаешь. Но можно пытаться хоть как то делать это, ведь надежда умирает последней. Мы – всего лишь часть вечности. Жизнь продолжится и без нас. Пока мы будем гнить в своих деревянных гробах, жизнь будет продолжаться. Будут рождаться дети, новое поколение, которое вряд ли принесет что-то хорошее и контрастное в эту серую массу. Будут строиться заводы и фабрики, загрязняя атмосферу. Пока не настанет закат человечества.
По сравнению с вселенной мы – просто точки, даже меньше, меньше нуля, ибо ноль хоть что-то значит. Мы просто [ ]. Какой бы ты пост в обществе и вне его не занимал, ты не станешь таким, о котором будут помнить все поколения, все галактики. По крайней мере, это относится хотя бы ко мне, у каждого своё мнение насчет этого. Но ты можешь оставить след в истории, всё зависит только от тебя. Но большинству будет плевать, что бы ты ни делал. Или хотя бы я.
День рождает ночь, а ночь рождает бессонницу. А бессонница рождает шедевры, хотя всё зависит от человека, станут ли его мысли, изложенные на бумагу шедевром. Кто-то прославиться, стараясь протолкнуться среди толпы, чтобы получить автограф любимого писателя, а кто-то будет просто писать, или рисовать, не задумываясь о славе.
Ночь. Стоять и курить, любуясь на темное небо. Смотря в эту безликую бездну, гадать, что будет завтра, может быть, завтра вообще не настанет. Но в большинстве таких случаев оно настаёт и снова начинается серый день, который разбавляет только музыка и мысли. И её присутствие. Жаль, что не всегда. Жаль, что всё это не вечно.
Проходя ночью мимо них, наблюдаешь, как они сотрясаются в конвульсиях, в припадке под современную электронную музыку, наполняющую клубы и прочие места сбора безнадежных людей. Да, они действительно безнадежны. Родиться, выучится, сначала закончить школу, потом колледж или ВУЗ, устроится на работу, жениться, состариться, получить гроши, называемые пенсией и сгореть. Или просто потухнуть, но ведь многие из них даже не могут потухнуть, потому, что даже не горели. Сгорают обычно те, кто прожил свою жизнь себе в удовольствие, без рамок и стереотипов, и уже не важно, умерли ли они молодыми или же в старости, почитывая детектив у камина. Они думают, что они будущее этой страны, но они всего лишь настоящее, потому что… у этой страны нет будущего. Как бы она не прогрессировала в техническом прогрессе (хотя и это ей довольно плохо удается), в творческом плане это место никогда не поднимается ни на ступень выше. Они – всего лишь настоящее, которое позже станет прошлым. Позже родятся такие, как и они. Это замкнутый круг. Пытаются цепляться пальцами ног и рук за светлое, мать его будущее, и после этого не понимают, что это был всего лишь мираж.
Ночь. Мысли не дают заснуть. Если ты во всем абсолютно уверен, если ты больше не сомневаешься ни в чем, думаешь, что ты абсолютно прав, то… Ты уже мертв. И не важно, что тебя уже похоронили. Хотя возможно. Нельзя быть во всем уверенным, ибо человечеству никогда не познать всех истин. Оно просто… не достойно этого. Изменив своим сознанием главный смысл, истина в разуме человека перестает жить, в этом и заключается индивидуальность - каждый мыслит по-своему. Все мы индивидуальны, но и одновременно, большинство из нас серо и стереотипны, т.е. однообразно.
И пока мы живем, мы терзаем себя сомнениями. Ну а когда человек понимает, что он во всем уверен, то, можно сказать, что он завершил свой путь. Ибо если ты уверен во всем, то зачем тебе познавать ещё что-то? Ты же уже всё познал, верно?..
Ночь. Самое прекрасное время суток. Гипнотизирующее звучание "The Smiths".