Пять месяцев прошло уже. Или почти...
Кроха наш подрастает и всех уже понимает. В случе во всяком, мне так кажется... иногда...
Когда подхожу я ведь к нему - он руки уже тянет, улыбается и просит, наверное, чтобы песенку ему я спел очередную из тех, которые забытые уже. Или почти...
А я, согласно времени, взяв на руки его, петь начинаю ему про Зимушку-зиму, что жила в избушке...
- Где-то на опушке жила Зима в избушке. Она снежки солила в зелёновой кадушке. Она сучила пряжу, она ткала холсты про то что раньше было в зелёном том лесу... По-то-лок, ле-дя-ной, дверь скрипучая, за шершавой стеной тьма колючая, как шагнёшь за порог - всюду иний... а вдали ведь мороз. Синий, синий...
Не успеваю припев закончить, а кроха мой уж спит уже... А я мысленно ему желаю про то, чтобы он подрастал быстрее и стал помошником деду своему в саду семейном нашем... А ещё ему желаю я про то... то, когда он подрастёт, чтобы к времени тому войны прекратились и чтобы не пришлось ему однажды в руки брать оружие...