Среди полуночных книжных развалов и писчебумажных лавок
хмурый поэт преследовал сбежавшее сегодняшнее вдохновение,
капризно вздумавшее играть с ним в прятки.
Каждая из бесчисленных книг на полках и раскладках
лезла в глаза из тяжёлых сундуков и вздыхала,
мечтая попасть в руки мастера слова, а он, невнимательно обойдя каждую,
выбрал стопку чистой бумаги и убежал домой, счастливый.
Ведь в чистоте есть всё, и она это бережно скрывает.
И всё.
07.01.2014г.