Еду как-то рано утром в метро. Далеко. С одного конца ветки до другого. Сижу, сплю. Чувствую, привалился кто-то к плечу. Гляжу - мальчик лет десяти. "Ну, - думаю, - пусть поспит".
На следующей остановке заходит женщина, садится с другой стороны от меня и тоже, через какое-то время, опускает голову мне на плечо. Видимо, встать-то встала, а проснуться забыла. Потерпел я несколько остановок, а она уже похрапывать начала (так ее разколбасило). Я, осторожно так, стукаю ее по плечу. Просыпается, извиняется и, видимо чтобы опять не уснуть, начинает со мной задушевную беседу: о погоде, о политике, о жизни, о детях...
Заспорили мы тут о методах воспитания и она меня вдруг спрашивает:
- А что это сынуля Ваш все молчит, отца не защищает? - и показывает пальцем на мальчика с противоположной от меня стороны. Я ей в ответ:
- А он не мой. Поэтому и молчит.
- Ах, бедненький, - говорит женщина. - А это у него с рождения?
- Конечно, - говорю, - с рождения, а как же по другому? Как был не мой, так не мой и остался.
- И ничего нельзя сделать? - спрашивает она жалобно.
- Можно, наверно. Но я думаю он не захочет.
- А Вы его спрашивали?
- А чего я? Хотите - сами и спросите.
- Как же я его спрошу? Он же немой.
- А что? Раз не Ваш, так уж и спросить не о чем нельзя?...
Вроде на одном языке говорим. А будто-бы на разных...
В пылу спора мы так разошлись, что разбудили мальчика. И он нам попытался все объяснить. На своем языке. Только мы ничего не поняли, ведь его язык оказался языком жестов. Да! Оказалось, что не мой мальчик был действительно немой.
ДГ 16.07.2014
На фото: стена "Я тебя люблю" в Париже.
А еще вот как бывает http://www.proza.ru/2014/12/22/647