Одинокий человек, размеренно и неторопливо шёл по улице. Он полностью погружен в себя и кажется, что вообще не смотрит куда идёт. Впрочем, ему и не нужно – он ходил этой дорогой каждый день, последние десять лет. Далеко позади остался маленький домик, зажатый среди высоких новостроек. Это была его мастерская – место, которому он был предан всей душой.
В руках, человек, держит небольшой, потрёпанный временем чемоданчик. В нём пара кистей, да банка краски – все, что осталось от его мастерской. На следующей неделе её снесут. Не потому, что она кому-то мешает, а потому, что это он кому-то мешает.
Выражая свой взгляд на окружающий его мир, через искусство, он всегда старался, не преступая, некую черту порядочности, показывать мир таким какой он есть. Но всегда найдутся те, кому эта критика придётся не по душе.
Эти люди не понимают, что критика и есть та сила в искусстве, заставляющая его двигаться вперёд. Напротив, критика их пугает, она показывает их истинное лицо, которое они так усердно прячут за маской денег и связей. Именно поэтому они всегда стараются её раздавить, исковеркать, подкупить. Но это их путь – путь борьбы с океаном времени, который в конечном итоге всё равно расставит по своим местам правых и виноватых.
Путь человека лежит в маленький дворик. Тут его все знают, но сейчас с ним никто даже не поздоровается. Для него стало большой неожиданностью, что пытаясь отстоять свой взгляд на мир, он внезапно остался совершенно одинок. Эта борьба отняла семью, друзей и всех, кто пытался ему помочь, а теперь казалось, что вместе с мастерской забрали и душу. Оболганный и обруганный, он стал изгоем.
Наконец путь окончен – он стоит перед дверью небольшой квартирки, в старом панельном доме, ещё советской постройки. Там внутри, когда-то давно начался его путь, там же он и закончится.
Он отдал всё за своё дело и всё чего он добился у него отняли.