Жду весны.
Мечтаю, как расправлю крылья, вздохну счастливо и свободно и полечу... Буду лететь, сама выбирать маршрут, вставать на крыло, делать мертвые петли - что мне? Я молода и здорова, я все смогу, все сумею.
Только если крылья доросли. Если окрепли уже и оперения достаточно. Если я умею летать. А я не умею.
Всем детям ещё в детстве подрубают крылышки.
Чтобы мы не улетали далеко, чтобы не приближались к Солнцу [все ведь помнят о Икаре?..] Это делается не со зла, ведь правда. Наши родные переживают за нас, опекают. Делают все, создают идеальные условия. И получаются оранжерейные птички, которые никогда сами не поднимутся выше облаков.
Есть исключения. Те, что не дались под нож или смогли восстановиться. Те, кто назло системе поднимается выше и выше, во всю мощь работая культями. Я знаю таких, я видела. И я понимаю, что не вхожу в их число.
Не хочу, чтобы наступала эта весна.