Этот день был особенным для Айзека. Жизнь не покидала его уже двадцать лет. А становилось только тяжелее. Последний из его друзей умер за неделю до его сто первого дня рождения. Квартира еще никогда не вызывала у него такого отвращения. Железная клетка- думал он глядя вокруг. Всего два окна, одна большая кровать, несколько шкафов, обеденный стол. Большего старику было не нужно. Обедал он в общей столовой, не смотря на свой возраст двигался он так же резво как и раньше. Военная выучка. Нет. Дисциплина.
Но этот день был особенным. Айзек надел свой боевой мундир. Коричневый. Такие носили все его друзья. Но у него он был особенным, как и хозяин он все так же выглядел отлично, не смотря на заплатки и швы. Медали украшали грудь. Только одного не хватало. Но уже давно он не одевал тот символ, который привел его сюда. Нет. Не сегодня.
В зеркало смотрел не старик, но когда-то начальник штаба ракетной обороны. Но это назначение стоило ему всего.
Молодым солдатом он ушел на фронт. Как и все тогда. Друзей становилось все меньше. Нет, смерть явно не имела к этому отношения больше чем все остальное. Война изменила многих. Но больше всего их изменило бегство.
Иммигранты, ютящиеся там, где их никогда не найдут. Жертвы своих идей- им не суждено вернутся.
Больше всего он скучал по Эльзе, это ее фото в рамке красовалось у него на столе. Молодая активистка партии и лейтенант , веселые, задорные 20-летние парень и девушка. Это было так давно.
Для нее у него скопилось пятьсот шестьдесят семь писем, но они никогда не будут отправлены ей.
Он поставил на стол флягу с крепким шнапсом. Персиковый. Двадцать лет выдержки.
Документы. Нет. Настоящие. Йозеф-Клаус Маунцер - красовалось имя еврея иммигранта. Родные бежали из Германии оставив его одного с бабушкой. Так он стал Айзеком Мюллером. Фамилия была дань уважения деду-фермеру из Баварии.
Наградной маузер. Когда-то подаренный лично вождем, как начало карьеры. Теперь должен был стать концом его жизни.
Смерть не страшила задержавшегося жизни старика. Он пережил своих детей ,а внуки уже были совсем седыми. Так по крайней мере он думал.
Последний взгляд в окно. Луна. Эти пейзажи уже давно надоели ему.
Все что хотелось увидеть- это хоть немного зелени. Не той, что росла в саду. А настоящей, земной.
Кто бы мог подумать, что можно радоваться кусту или дубу. Но для Айзека не видевшего их уже седьмой десяток даже куст шиповника был радостью.
Луна. Ты так прекрасна. Ты так безжизненна.
Дело за малым. Трусости в нем никогда не было.
Обойма была уже в позолоченном пистолете. Винтовочный патрон должен был сделать свое дело.
Тишина. Голос из рупора в углу- "Айзек Мюллер, почта с земли. Отправитель Эльза Шмидт. Дата первого письма: шестое августа семьдесят пятьдесят шестого. Дата второго письма: шестое августа семьдесят восьмого. Дата третьего письма...Дата восемнадцатого письма двадцать второе апреля две тысячи двадцать первого года. Конец"
Если и была вещь способная заставить командора пустить слезу, то это было лишь письмо от Эльзы.
Он не получал от нее писем с тех пор, как покинул Землю. Просто было невозможно.
Теперь все иначе. Пистолет был отложен. Пора домой.