А потом наступает день, когда ты внезапно осознаешь - все его ночные письма, звонки на работу, все его попытки удержать твое внимание, и даже слова о любви - это не любовь, это какой-то дикий способ забить тобой свои душевные пробоины. Все в его жизни как-то зыбко, скандально, непонятно, и только ты константна. Как для путника свет окон в какой-то избушке где-то почти на линии горизонта. Может он и не дойдет до неё никогда, и не надо ему туда вовсе, но когда эти огни где-то горят недалеко, он осознает - там люди, там живые люди, и в избе их свет, тепло и еда, то идти дальше как-то легче. И он может годами ходить по кругу, беря за ориентир твою избушку.
А ты наивно полагаешь, что ты важный и нужный человек в его жизни. Нет. Всего лишь фикция, придуманная им же. На всякий случай, вдруг когда-нибудь надоест бродить уже.
И вот в этот самый момент хочется подойти к нему, взять за шкирку и жестко, глядя прямо в глаза, спросить:
- Чего тебе ещё от меня надо??? Ты не видишь, что я устала, измотана, что я могу и хочу тебе себя отдавать, но сил больше нет. Тупо никаких уже сил.
И все. Сказала и пошла. Решительно так пошла вдаль. И даже не оглядываешься.
И получилось. Вроде бы.
Но нет. Через какое-то время уже на твоем теперь горизонте начинает маячить унылая фигурка все того же твоего. ЛЮБИМОГО.
Шторки закрываешь, ставенки даже, вообще нафиг в окно не смотришь. А он все ходит, ходит, ходит... И бесит уже.
И вот тогда. Именно в этот день, ты неожиданно понимаешь - надо сносить эту избушку, и переезжать в другое место. И адрес не говорить.
Потому-что твоя жизнь одна. И надо дарить её тем, кому ты нужен. Рядом. Навсегда.