Лежала. Разговаривала с собой. Скверно.
Поняла, что не готова к новым отношениям, никак не готова. Вдруг осознала, что, наверное, никогда не любила, хотя ещё вчера твердила обратное. Сейчас не могу назвать это любовью и совсем не хочу об этом.
Что мне такого сделать, чтоб захотеть жить? Я уже давно стою на краю отчаяния из-за своего бессилия. Что мне сделать и куда пойти? Кем стать? Кому я нужна такая? Да уже никому... Даже себе не нужна.
Говорю с собой, но не чувствую понимания. Высшая степень одиночества.
Как можно было настолько унизиться, чтоб не хотеть знать себя? Какой дурой я была? Что это за маленькая девочка во мне? Ведь это не я! Тогда за что я жалею этого ребёнка? Ну за что мне так его жаль? Почему этот ребёнок настолько наивен, что всё время говорит правду, но стабильно получает за неё по губам? И всё же не отказывается от своего. Почему он не может солгать? Что мне с ним делать? Убить? Я не хочу носить трупа в себе.
И как повзрослеть, если взрослеть страшно? Как быть, если одиноко среди семи миллиардов? Если постоянно кажется, что сейчас кто-то воткнёт нож в спину? Как быть, если тебя не понимают?
Я одна. И я это осознаю. Один в поле воин, если он знает об этом. Если эта маленькая девочка и есть я, то она должна повзрослеть. Я отправлю её на войну, ведь больше мне послать некого. Во мне больше никого нет, ни ангелов, ни демонов. Только глупый ребёнок, говорящий всем ненужную правду.