Я до тебя не знал, что Любовь можно себе нарисовать... Я, как и все, считал, что она «возникает» сама по себе, по одной лишь ей ведомым законам из эфемерного «ничто». Прямо как жизнь на Земле: молния, раскат грома, хрясь! и двое лежат сражённые наповал в одной постели...
А оказалось, молния молнии рознь. У всех она своя: у кого-то хрясь! и молния сквозь постель ушла в землю, никого не задев. Кому-то молния обжигает руки, лицо, губы, обрекая на невыносимые мучения... Так что не скоро тянет что-то снова подставлять под молнии.
А ты! Ты умеешь молнией рисовать! Ты умеешь не дать ей уйти в землю а задержать её и сохранить в своих искусных руках... Ты и меня научила правильно подставлять ей ладони, чтобы она не жалила, а ласкалась... Правильно подставлять ей голову, чтобы она гладила своей искристой энергией волосы на макушке, а не испепеляла душу... Правильно касаться друг друга, чтобы насладиться каждой высеченной искоркой...
Но главное, ты научила меня рисовать молнией. Поймав молнию, ты зачерпнула из нее пригоршню света и брызнула им на холст... Следующую пригоршню ты дала мне и я сделал то же самое. И мы рисовали, рисовали, рисовали...
Как же это чудесно, научиться рисовать самому... Не лепить из подручных материалов, не покупать готовые репродукции чужих рисунков, не воровать ничьи ребра, а искринкой к искринке созидать струящимся светом на чистом белом холсте...