(из дневника Суббота, 10 января 2015г. 19.32)
Все больше люблю этот мир, и все больше он меня раздражает и низвергает в пучину отчаянья. Здесь невозможно найти правду - у каждого она своя. Здесь нельзя найти истину - всегда найдется что-то или кто-то, кто все перевернет и опровергнет. И даже если это было криво и косо, люди все равно поверят.
Люди верят в то, что привычнее, удобнее, в то, что укладывается в систему имеющихся ценностей. У людей все больше атрофируется критическое мышление. Им и в голову не приходит, что что-то не так, что они как-то неправильно живут или думают. Но если и приходит такая мысль, то они предпочтут ее не заметить, а отодвинуть на дальние полки своего сознания. Ведь согласиться с самим с собой в данном случае будет означать обязанность перед самим собой, обязанность что-то менять, делать усилия, испытывать боль от скрежета устоявшейся системы, застоявшегося механизма работы структур человеческого общества и сознания каждого из нас, и, прежде всего, своего.
Но боли ведь никому не хочется. И это абсолютно нормальное человеческое состояние. Считается нормальным такое желание - не испытывать боли. Это норма морали: не испытывать боль, не причинять боль другим. Это норма, не хотеть развиваться, двигаться, ломать неправильное, даже если это мешает нам жить и прийти к тем самым ответам, тем самым ощущениям и чувствам, способам жизни, которые мы так судорожно, массовыми помешательствами ищем во всем, везде и у всяких, кто хоть намек даст, что что-то знает.
Мир заполонили кумиры, несчастные и беспомощные перед страждущими и ищущими не там. Разве можно показать что-то тем, кто слеп? Стоит ли разговаривать с теми, кому нравится оставаться глухими? Поэтому люди избрали другой путь. Заставили кумиров говорить то, что им хочется слышать, то, что общество поймет или не поймет, но уж точно сможет найти место в мозаике своих ценностей.
Вот такое вот безумие.Мир сошел с ума и сам себе не дает проснуться, хотя уже все кричит, все взрывается и ломается от невысказанной правды, от обрубленной истины. Мир - болен. Ведь у него все болит. И мир устал. Но продолжает умирать и возрождаться в самом себе. Непрекращающаяся агония из череды боли, слез, смеха, света, тьмы, чистоты, грязи, глупости, мелочности, мудрости, любви и еще бог знает чего.
Мир.. несчастен в своей скрипучей эволюции. Никто не смазывает детали. Никто не помогает. Мир терпит испытания на прочность и инъекции старых деталей под видом новых. Если мы не придем к диалогу, то скоро говорить будет не с кем.