То тихий дождь, то ветра взлёт,
то бурей негу разрушая,
звучит Шопен,- душа замрёт,
мелодий прелесть предвкушая.
И вот, в кипящих звуках лавы,
сгораешь страстью нот в истоме,
а шквал несёт всё выше гаммы,
застыв на острие, изломе,
и с дрожью ждёшь на грани фола
пассажей вихря перед краем,
когда забив дыханьем горло,
души лавину исторгая,
и с наслажденьем, как в запое,
всей Ниагарой брызг звучащий,
всю изорвав меня на части,
поток об- ру-шил-ся!!! прибоем
в три форте призрачного счастья!
Звук тёк за звуком, остывая,
свободно, миротворно, чисто,
исток мелел, всласть затихая...
А пульс мой долго был неистов.