«Нет, все таки совсем не то» - пронеслось в его голове.
Он сидел напротив Нее и вглядывался в каждую линию. «Сколько можно»- говорил он – «Где те нежные изгибы, которые некогда завораживали, где четкость линий. А что это за красный цвет. Безвкусно и вульгарно. Брошу. Сколько времени она отняла у меня. Каждую свободную минуту – все ей. Когда я последний раз видел своих друзей: полгода, год, два года назад? Остались ли они еще у меня?» Он достал сигарету и закурил. Дым легкой струйкой потянулся к Ней. «А сколько всего я не сделал? Я бы мог отправиться в кругосветное путешествие. Мог бы стать успешным химиком, как пророчили в институте. Черт, да может даже известным певцом если бы не она. Она поломала все планы. Привязала к себе так, что иногда даже дышать без нее не мог.
Непременно брошу. Да вот прямо сегодня. Закончу все и брошу. Ноги моей больше здесь не будет»
Минутная стрелка на часах отсчитала еще десять минут. Окурок лежал в пепельнице перед Ним. Он продолжал смотреть.
«Но если так посмотреть – красный на Ней выглядит не так уже вульгарно. Да и исправить это не так уж сложно.Вот чуть-чуть исправлю и все.» Он встал и направился к Ней. Деревянный пол студии слегка скрипнул под его ногами. «Сегодня, пожалуй, еще останусь»-пронеслось в его голове.
Он взял палитру, придвинул поближе краски и начал колдовать над красным на своей очередной картине. Вот уже пять лет как он пытался бросить Живопись.