Со стужи шагнул человек в обманчивую теплоту дома. Скинул капюшон, рассыпавшийся целой горой снега. Под ногами замяукала кошка, видно, голодная.
Хозяин присел перед ней на корточки.
- Что случилось, кошка? Разве стоят твои горести такого жалобного «мяу»? Как повезло тебе, что ты, кошка, не знаешь ни измен, ни игр. Как хорошо тебе, что ты не знаешь ни высокого, ни низкого, не испытываешь тоску по первому, не болеешь от второго… Знала бы ты, как меня тошнит от всей этой подлости! Ты животное, у тебя всё просто, ты никогда не скажешь лжи, никогда её не услышишь, такую сладкую, обращённую к тебе! Тебе не свойственна и любовь, ради которой ты стала бы разрушать себя…
Человек поднялся, снял куртку, и, тряхнув её, повесил на крючок, снял ботинки и только после этого прошёл на кухню.
Взгляд его устремился в окно.
- Знаешь, кошка, как манит свобода! Вот ты вроде бы зверь, ты должна это знать, но ты слишком домашняя, ты не знаешь другого уюта, кроме как лежать на диване у батареи в морозы… Рождённый рабом свободным стать не сможет: не сумеет… А мы ведь все родились в таких вот тёплых квартирках и столько лет спали под старенькой верной батареей, значит, и мы – рабы?
Человек вздохнул; вспомнив, зачем пришёл, он наполнил стоявшую на полу миску едой. И тут силы покинули его: он осел на пол, прямо рядом с блюдцем, уронил голову на руки и заревел.
Кошка, понюхав еду, потянулась к хозяину; в её глазах плескалось недоумение.
- Как хорошо тебе никогда не знать такой боли! – вскричал тот так, что животное отскочило в страхе. – Знала бы ты, каково быть волком, вечно смотрящим через стекло на прекрасный счастливый лес, приготовившимся к прыжку, решительному и, возможно, смертельному. Но что-то заставляет волка в последний раз обернуться, он видит свою серую половинку и привычную жизнь и, оставив мысль о лесе, он опускает голову под лапу подруги или друга. В этом тоже бывает счастье. И, возможно, это на самом деле единственно правильное решение, возможно, ничего важнее нет. Но зов леса не стих. Волк слышит его, и, когда он видит, что любовь затухает и превращается в клетку, вновь клянётся уступить своей природе, не лгать себе, отпустить себя на волю, но снова и снова выбирает клетку, зачем-то даруя своему мучителю очередной шанс. Определённо, в этом счастья нет. Но ты хочешь, чтобы оно было, и именно здесь, в этом и с этим... И в этом вся моя боль, кошка.
09.01.15