Мой блокнот лежит в темноте комнаты. Весь исписанный с множеством перечерков. Если пройтись по нему, можно проследить эволюцию взглядов и убеждений. От слезливой романтики и поиска индивидуальности, до отсутствия желания отделяться от мира в виде отдельного фрагмента с определенным именем и языком жестов.
В этом блокноте лежат размазанные по белому листу года. Листы блокнота – как безмолвная кинопленка. Могу ли я сказать о бо все, что в нем есть? Легче сказать, о чем я могу не сказать.
Десятки страниц были заполнены. Отчего? ДА от того, что так мало было сказано. Все осаждалось на глубине души. Кипело и не находило выхода. Без писательства жизнь многих людей была бы невыносима. Не каждый может выскакивать в центр компании людей и метаться охапками слов. Некоторым, как и мне, проще хранить все в глубине под семью замками. Потому что каждая вещь чувствуется по-другому. Словно ты их ощущаешь с троекратной силой. К примеру, твой друг способен рассказать о прошлой любви, а ты и слова не можешь выдавить. И не от стеснительности. Попросту вы плавали на разных глубинах. И если он заплыл по пояс, то ты был на самой глубине. И в такой ситуации трудно делиться воспоминаниями, потому как океан прошлых эмоций может захлестнуть по - новой и снова придется приходить в себя.
Когда я начал писать, словно гора с плеч свалилась. Первые строки были очень важны для меня. И ничего не писалось! Казалось, что жизнь моя слишком скучна и нет в ней ничего, о чем бы стоило упомянуть. В итоге я написал о каком-то чертовски захватывающем случае. После того, когда первая проба пера была завершена, было чувство спокойствия и опустошенности. Словно вынул занозу из своего сердца, которая так давно мучила.
Постепенно желание писать увеличивалось. О том, как я впервые поцеловался, как впервые поссорился, как стал верующим и подобное этому. Хотелось конспектировать все. Со временем стало ясно: даже если ты пишешь о незначительном, но искренне и с острым взглядом, то получится рассказать намного больше, чем романом с гигантским и витиеватым сюжетом. Все, чего бы ни касался человек, говорит о нем и его взглядах. Особенно творчество. К примеру, написал ты об одном из дней своей жизни. Прочитав твой рассказ, станет ясно, в каких красках ты видишь жизнь и что ты любишь больше всего. Откровенность писателей в их произведениях притягивает очень сильно. Поэтому я предпочту чтение историй из жизни сельского тракториста приключениям супермена на далекой от нас планете.
Кошки в соседней комнате решили устроить заваруху. Девать ночью энергию этим созданиям некуда. Кошки, словно аккумуляторы. Копят силы, копят, а потом инстинкт включает их и они как заведенные машинки не знают покоя.
Творить конечно удобней в тишине, но без кошачьего бега мне уже не привычно. Я как жена, которая привыкла к ворчанью своего мужа. Как бывает: муж при жизни портит нервы жене, строит из себя диктатора и жена желает всей душой своему обидчику смерти. Но стоит тирану сгинуть, так сразу тоска и слезы по нему нахлынывают. И теперь он не варвар, а просто жертва давящего быта.
Надо ложиться спать, но так не хочется! Столько еще слов не написано и фраз недосказано! Часто бывает так. До ночи сидишь, ждешь озарения. И уснуть не можешь, потому что успокоение придет только после излива мыслей на бумагу. Бывало так до утра сидел. Дурак? Скорее всего да. Но непростой дурак, а счастливый.
Кто-то скажет, что не стоит писать. Мол, не гений и нечего лезть. Но я отвечу так, писать я не смогу прекратить, потому как без рождения строк я попусту исчезну. Не сразу, но уже бесповоротно. И пока я жив, мне хочется говорить со всеми людьми на этой планете. Пусть беззвучно, но с душой.