Не пишется стихов,
коль в комнате насорено -
не трогают руками грязными
лицо любимое.
и снег перестаёт лететь на улице -
и весь он - лист мой -
холодный, белый,
но искрится -
он чувствует, что
подкоплю,
и пальцами одной руки - вверх к небу,
а пальцами другой - его я приложу к груди,
собрав все явные, и выдуманные силы,
я громко выдохну любовь.