Мне чужды запахи березы, сосны, грибов, и медового цвета. Чуждо коже прикосновение влажного прохладного ветра, ласкового чистого солнца лучей. Чирикание безмятежное птиц на рассвете, и сверчков рокотание в ночи. Я слышу, как поют за холмами старухи, как смеются, и кричат на простом языке дети местных крестьян. Лай сытой собаки. Все просто, все ясно. Так пусто, холодно.
Мою душу терзает беспощадное пламя воспоминаний. Я мечтаю вернуться обратно. Когда-нибудь вернуться назад. Вернуться туда, откуда пришла, и остаться там навсегда, развеявшись прахом над массивами гор и просторами бескрайних холмов. Пустынь, степей, и полей белоснежного хлопка. Играть ветром в золоте волн из колосьев пшеницы. Парить орлом над мечетью, огибать минареты в тумане земных облаков.
Моя земля. Там воздух дышит историей войн, там солнце беспощадно испепеляет слабого, там ядом полны норы вдоль звериной тропы. Афганцы задушат, утопят в песках. Там кони резвы, и изящны, как дикие древние духи. Огонь саламандр наполняет закат. Холодный родник утолит жажду прозрачной водой молочного вкуса. И кобра пригревшись кольцом на груди, однажды отпустив, получит обратно должную душу.
(Посвящается Э.В.Ртвеладзе)