ПАРТАКТИВ
Партактив идёт. 5й ОА, в офицерском доме на Красной речке (это такой милитаризированный р-н Хабаровска). Член военного совета (ЧВС) с докладом выступает, что-то про дисциплину воинскую упадшую критикует...
Командарм (в президиуме, по традиции) что-то там читал или просто тупо в стол смотрел, а тут вдруг встрепенулся: "Это ты (ЧВСу) про какой укрепрайон говоришь ? А командир здесь ? Ага, здесь... Ну иди сюды, на трибуну, расскажи нам, что у тебя там за бардак с дисциплиной."
Встал и пошёл подполковник, такой не по годам утомлённый, за эту трибуну взошёл. Как-то испуганно в зал посмотрел - а сидело человек 300 с лишним, на президиум искоса, кашлянул. Увидел графин с водой, налил себе в стакан и так - ФУУ - в сторону. В зале все зажали рты руками - неловко же, партактив. Но тот добил: он выпил воду и занюхал рукавом ! Все с кресел просто стекли вниз !
Точку поставил командарм. Он сказал: "Иди... Нее... не на место... Туда... К себе... В твой долбанный укрепрайон. НАВСЕГДА!!!"
... Какой уже, к чёрту, партактив... Так и разъехались-разошлись. А точнее - расползлись.
ТЕЛЕПАТИЯ
Мистика какая-то... Начало 80х. Пушкинский учебный центр ПВО СВ, полигон значит, от Уссурийска где-то км 40-50. Выполняются зачётные стрельбы "Шилками" по "конусу". Это такая хрень: "буксировщик" (транспортный самолёт) тащит трос больше километра, на конце которого перекрестие из уголка с хвостом из волноотражающей материи. Стреляет батарея из какого-то там укрепрайона - их как грязи было в те времена на границе с китаёзами. Сидит на КП начальник ПВО этого УРа, капитан пожилой. Рация у него, а "Шилки" этак в км полтора от него.
Появился "буксировщик" - в ТЗК видать. Антенны на "Шилках" крутятся, стволы зашевелились и замерли - засекли "буксировщика". Теперь перенос на "конус". У капитана секундомометр на кармане - всё уже давным-давно известно: и скорость самолёта, и длина троса. Пролетел над реперной точкой - вот и засекай. Секунды уплыли - даёт команду: ""Шилки" огонь !". Тишина. Недоумённо смотрит на трубку, лихорадочно проверяет тумблера на рации (105я была). Дует в трубку и уже орёт: ""Шилки" огонь !!" - конус-то пролетает! ...Тишина. А тут, на КП, начальства хренова туча, даже сам нач. ПВО армии - все втупились в этого бедного капитана. Капитан со всей дури лупит трубкой по корпусу рации, аж ошмётки с неё летят, глаза на выкате, и уже не крик, а вопль отчаяния: "СТРЕЛЯЙ, СССУКА !!!" И тут- чудо: "Шилки" дружно серонули со своих стволов ! Конус в клочья !
Мистика... Или факт передачи мысли на расстояние - услышать-то его, капитана, экипажи точно не могли.
ЗАМПОЛИТ, ЧТО НАДО !
В патруле был, уже где-то под вечер выловил самовольщика. Да ещё и с водкой, две бутылки. Как на зло – с моего же полка: не попру же его в комендатуру «для отчётности». Отвёл в часть, сдал дежурному. У того глазки загорелись – 2 «пузыря» в аккурат к концу смены !
«Э, не…» - думаю, пойду-ка я замполиту доложу: этот нажрётся с заступающим на дежурство, а я виноват буду.
Постучался в кабинет, зашёл, доложил, что, мол, так и так, боец вон у дежурного торчит.
«А ну давай его сюды ! Водяру прихвати». Привёл бойца, вещдок на стол выставил. Товарищ майор разразился, мягко говоря, негодованием по поводу критического состояния воинской дисциплины в полку «из-за таких вот алкашей, как ты, боец ср..ый». А завершил судорожным выливанием водки через открытое окно и криком «Вон отсюда, в батарею ! Комбат пусть накажет и мне доложит !»
Ну и я же: «Разрешите идти ?»
«Подожди…» - достаёт из-за окна… ведро оцинкованное: «Держи бутылки, надо назад разлить…».
БЕЛАЯ ВОРОНА
Конотопская МС дивизия, 89 год. Закончилась проверка за период обучения. Комдив собрал всех офицеров в клубе, итоги подводит, «пилюли» раздаёт. По ходу какую-то плоскую шутку отчебучил. Все – «ха-ха-ха !». А в первом ряду сидит капитан и не смеётся.
Комдив: «А ты, капитан, чё не смеёшься ?»
Капитан: «А я не с Вашей дивизии. Я прикомандированный…»
КАСКАДЁР
Мистика - не мистика, но у меня был момент, когда я всерьёз засомневался в реальности материального мира.
Служил в Чернигове, в 30м полку связи. Возвращаемся с учений, ночью, времени около 3х, уже по городу едем. Улица пуста, поэтому скорость больше 50ти. Я - старший машины, ЗИЛ-131. Водила мордвин, маааленький такой, подушку ватную под задницу подкладывал. Жмём. Вдруг водила:" Держите руль, товарищ майор !" и... ИСЧЕЗАЕТ !!! Только дверка хлоп-хлоп от набегающего ветра. Хватаюсь левой рукой за руль, машина мчит, потому что этот пигмей на дросселе ездил - нога до "гашетки" не доставала. В голове - многократное "ой, бля, ой, бля...", но рулю !!! Я не знаю, сколько времени прошло, но не меньше минуты - хлопает дверка и этот "халк" как ни в чём не бывало материализуется за рулём и отдирает мои побелевшие пальцы от руля...
Уже машину поставили в парке, а я всё ещё был в прострации.
Утром сгрёб этого "копперфильда", аж сапог у него слетел. Объясняет: он краник на бензобаке перекинул на другой бак...
КОТЕЛОК
Закончились таки ученья эти долбанные, устали все, как ездовые собаки. Домой. Как всегда – колонна ушла, а хозвзвод ещё лахи свои собирает. Мат-перемат стоит, начпрод плюнул под ноги прапору-комвзвода – «чтоб через минуту выехал !» - сел в хлебовозку и был таков.
Ну, тронулись, все три «бемса». Комвзвода сзади, подбирать, значит, если что свалится. Водила у него узбек тире повар, на «гашетку» давит – надо же хоть от своих не отстать, раз основную колонну не догнать уже.
Прапор задремал, узбек его тормошит: « Тарищ праполщик, кателёк патерял !». Тот недовольный: «Да отвязьни ты с этим котелком ! Приедем – я тебе три новых дам. Ехай уже…».
По приезду в часть оказалось кухни нет, отцепилась по дороге…