Чувствую себя как героиня в книге "50 дней до моего самоубийства". Схожу с ума. Пью, курю, гуляю...охуенно.
Но сейчас воскресенье. Ненавижу воскресенье. Ужасный день. Ты хочешь спать, город спит, дел нет..скучно. Я хочу есть. Голова болит. Снова непонятная музыка. Подходит под мое непонятное настроение. Зато завтра все будет отлично. Ведь завтра понедельник. Люблю понедельники. Да и вторники тоже люблю. Не люблю Лишь четверг и воскресенья. Просто не люблю.
"Это её странности",—так оправдывает меня мама.
Смысл того, что я тут пишу?
Хочу стать охуенной писательницей? Класс. Начни читать книги...может наконец наберешься смелости и вскроешься.
Почему я должна вскрыться? Хм..книги слишком интересные. Они ломают меня. Особенно фэнтези. Нельзя их читать...мне...
Я жалею, что не имею столько уверенности, как герои. Жалею, что не живу в Америке, к примеру. И хочу делать бесшабашные поступки.
Так. Все. Хватит переводить бумагу.