Время потоком. Сквозь года.
Лица, люди, поступки… Навылет. Как поезда.
По темному тоннелю к своему перрону.
Оставив пыльный след, а кто-то и судьбы не тронув.
Потоком мыслей, дел и слов.
Кто в «скором», кто и задержаться был готов.
Кому глядишь вослед, и просится - «Останься!»
За кем захлопнешь дверь скорее бы расстаться.
Кто след оставил прочертив стрелой,
А кто забыт. Наверно есть такой.
О сколько было поездов! Не в этом суть.
Здесь цифры в качество, увы, не обернуть,
Как не суметь в обход пустить ту мерзость,
Которой нам сполна, но довелось хлебнуть.
На фоне этом ярче те горят прожекторами,
Которые ценный делами, не словами.
Которые рука об руку с нами.
Которые сердцами в унисон.
В которых цельность, ум. Которые – перрон.
Переплетение судеб как линии ладони.
Но перекресток есть один. Он очень труден.
Тот, что остаться бы, сделать тупик.
Не расставаться. И медлишь. «Лишь миг!
Дай лишь мгновенье. Оно ведь прекрасно!»
Но опыт твердит: «Ты медлишь напрасно.
Глянь, ведь тебе самой уже ясно.
Да он прекрасен, но он ведь – лишь миг!
Тем и опасен, что будет – тупик».
Так суждено – ярко, навылет. Будто кометой.
Лишь облако пыли осядет тебе в след.
"Что, не догоняет?
Вот и ответ".
То опыт. Он знает.