Эти серьезные ошибки,которые являются плодом твоих картин,нарисованных пудами слез и черным углем твоего быта,забиваются тебе под кожу. Невозможность выдрать их из-под нее. Альбом с семейными фотографиями,которого нет.
Если долго смотреть на стену,дырка не появится. Но ты пытаешься чайной ложкой расковырять между кирпичами ту щелку. И вроде бы уже все руки в кровь,но просвета нет.
Ты берешь другую ложку.
Уже наступил вторник. Уже несколько месяцев руки в кровь.
Может все таки стоит сменить комнату?
Все лестницы твоих мыслей и желаний ведут в лабиринт господина без имени. От этого твой собственный лабиринт еще ужаснее.
И этот ужас, эти приметы, времена года и звуки скрипки растворяются между стиснутыми зубами.
В тебя не проходит ничего. Звуки горячего асфальта,шумных подворотен, взрывы салютов,после которых остается привкус яда,который они тебе приготовили. Нет ничего,что бы ты желал.
Салют растворился.
Остался тот самый парад сигнальных огней,в котором тебя разрывает,куски тебя остаются на руках других и превращаются в увядшие цветы.