То, о чём пишу, я ведь интуитивно понял в 12 лет. В 14 хотел отказаться от живописи. Но там, не разрешили.
Спас меня Андрей Рублёв. Потихоньку стал разматывать с его помощью этот клубок. Потом Псков, как нечто другое. Потом Китай. Палеолит.
Но всё равно это не то. А то - это только там - откуда родом душа. Знать всю жизнь другое, чувствовать неземной цвет души и здесь - в мире вещества пытаться что-то слепить из тяжёлой земляной краски.
Эта память - наказание. Человек сослан на эту землю.
Значит, так тому и быть.
Но это лирика. Теперь о том, что позволено.
То, о чём писал, можно забыть. Это частности. Главное то, что в те времена плоскость была неживой. Она была как тротуар. По нему ходили, бросали окурки, мусор, справляли свою нужду, ставили на прикол свои автомобили. Вскрывая асфальт, что-то ремонтировали. Потом закапывали. Да, номинально тротуар был. Он, даже в лучшие времена, был огорожен забором, за которым зеленел газон, по которому нельзя было ходить.
Можно было вместо асфальта положить дорожную плитку или просто песочек утрамбовать. Это всё разные конструкции той же плоскости. С ней можно по всякому обходиться - она же мёртвая - она не даст сдачи.
Но пришёл в этот мир спаситель. Он явил миру образ. Он показал, что материя плоскости - живая.
продолжение следует....