Резкий толчок на перегоне вырвал меня из приятного сна. Пока я спал, нижние полки заняли две пожилые женщины, они вели тихий разговор из тех, что начинаются и заканчиваются ничем, а рождаются от скуки: скуки не столько путешествия, сколько скуки постоянной, скуки увядающей жизни.
-Нет, ну, получится, конечно, получится...
-Да и я так думаю, у меня же в Рязани две квартиры. Муж, он десять лет назад вот умер. В новой я живу, а старая без дела стоит. Продадим и перееду куда-нибудь. К сыну в Москву или к дочери в Санкт-Петербург.
-Ну купите здесь хорошую квартирку...
Я переворачиваюсь на другой бок и всё же невольно продолжаю слушать разговор на нижней полке.
-Дорого тут всё, как дорого. И климат плохой, ну не растёт ничего. Дочка коттедж купила, я всё узнала, приезжала, семена брала. То не растёт, то какое-то кривенькое, косенькое, посмотреть страшно.
-Земля мёрзлая, берег северного моря...
-Я уж сама вожу огурчики, смородинку, помидорчики. Всё что нужно, пусть кушают. Наши то с их не сравнить.
-Невкусные?
-Да может и вкусные, но прямо в руки брать неприятно, окрас другой будто. Холодно ещё, и на улице без кофточки не пройдёшься, да и в доме холодновато бывает. А в Москве иначе...
-Ну там средняя полоса же, теплее и не берег.
-Да, сына покупал квартиру новую весной, вот меня звал. Там и теплее и привычнее. Огурчики наши, рязанские, на полках магазинов. Недалеко от дома, от могилки. Медицинский закончил, взрослый. На девушке хорошей женится, знакомил вот. Дочь то звонит раз в месяц и то счастье...
Замигал и выключился свет. Разговор на нижних полках стих. Я отвернулся к стенке и долго думал... Всё же где холоднее: в Мурманске или Анапе?