Мне грезит взор, лишь твой один,
Он как небесный Турмалин.
Прозрачен, чист. Он белый лист,
Ручей мой горный, он игрист.
Но есть тоски порывы в нём,
Разлуки гнёт ведь не уймём.
Пусть будет для тебя мой стих
Поклоном низким. У ног твоих.
Я помню, как меня ругала,
Когда покоя не давала,
Тебе я баловством своим.
Был пылкий нрав неутомим.
Я помню, утром провожала,
Бельмесость взор мой затумляла
И каждый раз я вопрошала,
Себя с тоской присущей мне:
Скажи мне, Мама, ты вернёшься ?
Рукой щеки моей коснёшься?
Как лучик солнца улыбнёшься,
Подаришь счастьем мне свой лик?
Я та же кроха , тот малыш,
И без любви твоей сгорит.
Той, что без края без обид,
Без дна, как бочка Данаид.