Полине Немировской из Фейсбук, с любовью
Упорно встающий на ноги, безжалостно пинаемый мяч катался колобком на потеху доброй публике, рыгочущей, похрюкивающей от удовольствия, острыми волчьими ушами приникающей к динамикам и громкоговорителям. Он и сам не знал, куда его вынесет, точнее, знал, но об этом не хотелось думать. Вообще ничего не хотелось, разве, уснуть и не проснуться. Оскаленные пасти хохочущих бездельников рвали прозрачный мячик в клочья, в рвань.
Этот странный сон преследовал меня уже давно, где-то, наверное, с год. Просыпался я после увиденного скушным, как омлет, как гороховый кисель, как веселое воспоминание о людях в белом, дарующих боль. Мазохизм цвел буйным цветом среди полынных зарослей на краю бездны, столь притягательной, что заглядывание в нее стало своеобразным боевым стимулом. Я пил бурду под наименованием " кофе", курил и выбегал голым на холодящий ноги свежий наст в розовых разводах, оставшихся от убитых ночью кошками, лисами и совами мышей. Бежал к горизонту, заглядывал за пределы мира, улыбался в злобные лица, пытаясь развеселить их, мол, вы что, не грустите, хотите, я вам стишок прочитаю, вот только стул куда-то запропастился, а, вон он, в углу под болтающейся петлей, среди червивых стен. Порадовав цивилизованное человечество своим неиссякаемым оптимизмом, я возвращался восвояси, в барсучью нору, "Волчье логово", медвежью берлогу, " Орлиное гнездо", землянку на Мамаевом кургане. Именно там меня ждали люди, настоящие, живые, сильные и не очень, разные, но все они обладали одной характерной особенностью - были честными. Как я.
Вот такие вот дела.