Вчера, во время публичного чтения стихов, в меня запустили помидором.
Метко запустили, попали в левую бровь.
Помидорный сок пополз по щеке и застыл на губах.
Я прервал чтение и строго спросил:
- Кто это сделал?
В ответ в задних рядах засвистели.
- Хорошо, – сказал я, – вынужден прекратить выступление под давлением масс.
Извините, господа! Прощайте!
Я сложил свои бумаги и пошёл к выходу.
Гордо так пошёл, походкой униженного и оскорблённого.
- Иди, иди! – закричали вслед. – Гений недоделанный!
И новый помидор шлёпнул меня по затылку. Пришлось бесславно бежать.
За кулисами стояла Мара!
- Ужас какой! – воскликнула она.
Я посмотрел на бледное лицо девушки и сардонически ухмыльнулся,
вспомнив, что её выступление – следующее.
- Посмотрим! – злорадно подумал я, прислонившись к левой кулисе.
Мара вышла, и зал притих.
Её звонкий, чуть дрожащий голос, взлетел к люстре. Слушали без выкриков.
Мара дотянула до конца.
- Ещё! – потребовал зал.
Мара прочитала второй стих.
- Ещё! Ещё! – раздались голоса.
Зал взорвался аплодисментами.
Я удивился. Мои стихи были намного умнее и профессиональнее.
- Как же это? – подумал я.
Когда Мара вернулась со сцены, раскрасневшаяся, взволнованная, с букетом цветов, я спросил:
- Ты счастлива?
- Страдаю за тебя, – ответила Мара.
Мне стало не по себе.
Много лет я считался её учителем и старшим другом. Сегодня всё стало с ног на голову.
Придя домой, я долго думал, что же сделать.
Потом достал с полки книжку Мары и порвал её.
Стало легче.
Только на губах ещё ощущался помидорный привкус.
Но это пройдёт.
Р.Маргулис
31 декабря 2014г.